A rotina e o seu lado maquiavélico enterram o deslumbre da primeira impressão. Estou ao violão, de repente um fisgado, sinto como num flash a sensação do acorde tocado pela primeira vez. O cheiro novo do primeiro violão. O som e a suspensão causada pelos acordes, de quarta justa, de nona maior, o mi maior aberto como o sol e o sol de sétima melancólica desejando repouso. Viajo ao passado no não-tempo do milésimo de segundo. Intercalo-me nas menores distâncias entre o sendo e o que já foi. Contudo o próprio seguimento da música me retrocede. Aquelas sensações passageiras, mas arrebatadoras são lisas como a oportunidade que se escapa e se esvai. São efêmeras, mas com sabor de perenidade. Gostaria que eternas fossem para sempre, mas o costume as enterraria. Há uma beleza escondida nas coisas transitórias. Seria essa beleza a eternidade?

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