Bilhetes

E agora?

2010-07-29T01:34:00.006-04:00

Um cotidiano denso,
mudei minha cara, a barba ao menos.
Algumas dores a mais, no corpo e na mente.
Sinto saudade de tanta gente.
O tempo passa e tem sentimento que continua o mesmo.
E o violão, agora, é só de aço.

Despedida

2009-10-31T12:33:00.001-04:00

Já havia falado com o Neres há um tempo atrás sobre deixar os blogs para me dedicar a projetos mais extensos. Não sei exatamente a que ainda. Criar é vocação e Deus vai me dar uma luz.

Saio do Bilhetes de um lado com a impressão de não ter participado tanto quanto gostaria, mas também fica a certeza absoluta de que ele foi um dos projetos mais interessantes e importantes da minha vida. Um divisor de águas.

Uma vez Jhoy e eu conversamos sobre trocar bilhetes, não virtuais, mas reais. Fica aí a idéia. Do Adriano até já recebi correspondências, quem sabe não seria uma outra forma de materializar essa irmandade virtual?

Na partida, quero deixar especialmente três agradecimentos:

Ao Neres, que você virou amigo-irmão. Eu espero que em breve a gente se conheça pessoalmente.

A Letícia, que mudou minha maneira de ver-pensar-fazer poesia. Te desejo todo o sucesso merecido.

Ao Adriano Carôso, poeta de car-e-osso, sangue-e-chao, pela amizade.

A todos os parceiros-amigos do Bilhetes um abraço. Vou mais levo vocês comigo.

Inté.

Pulsante

2009-10-15T11:57:00.003-04:00

Pulsando o amor pulsador.
A dor pulsando pulso cortado.
Cortado coração pulsa costurado.
Acordam os olhos enxutos inchados.

A cor dá vermelho gritante.
Vermelha lágrima bate pulsante.
Rima de amor entoa delirante.
Canta poetisa esperança radiante.

Moça graciosa destila inglória.
Diário registra ingrata memória.
Menino ingrato pulsa indiferença.
Menina graciosa pulsa presença.

Boca pulsa semiaberta erótica.
Perfume pulsa realidade exótica.
O beijo molha a felicidade.
Tenro amor tenra a vitalidade.

Pulsam dois corpos na cidade.
Amor se consome em brevidade.
Amor te promete caridade.
Jovens promessas sua vidade.

Pulsando o amor pulsa a dor.
Jovem nasce em dor esplendor.
Criança pulsa vida-temor.
Mamãe tem o gesto acolhedor.

Pulsam os planetas,
Pulsa o cosmos.
Calendário pulsante,
Pulsa sonho delirante.

Subjeto

2009-10-12T13:00:00.002-04:00

Objetividade não é pra mim. Não posso ser objetivo. Não posso me distanciar da realidade pra soar neutro. Em cada palavra lascada que digo estão juntos os meus sonhos e desamores.

sms

2009-09-29T19:04:00.001-04:00

Era você que falava comigo como quem narra verdades puras a quem confia segredos de um viver tão simples que os outros não conseguem compreender?

Num sonho raso e verde que percorreu minha tarde deixando em minha boca o gosto amargo da vida de ti distante?

Diga que sim pois prefiro acreditar na sua cura do que em remédios e bulas, faces médicas e carrancudas.

O sono contigo me conta verdades e me desenha carneiros azuis. Já não sei o que é estar doente. Tenho cura. Acordei com sua voz nítida narrando palavras calmas e certas. Me sinto feliz.

Indefinição de artista

2009-09-24T21:34:00.002-04:00

Artista é o nome que se dá àqueles que vêm nos desafios da vida, dentro os quais o maior é a dor, a matéria prima para a criatividade e a beleza.

TERRA BAHIA

2009-09-18T09:48:00.002-04:00

Terra Brasil, brasileira

Parada primeira

Colonização

Que se regala festeira

À sua maneira

Num só coração

Berço de tantos talentos

Fortes monumentos

Da nossa cultura

Velhos, rapazes, rebentos

Palavras, inventos

A arte mais pura

Terra de mil Caetanos

Caroso, Adrianos

Valverdes e Rosas

Terra dos Novos Baianos

Amados, fulanos

Ruys e Barbosas

Terra de boa comida

Gilbertos dão vida

Pros tempos de paz

Castros e Alves na lida

Poesia esculpida

Versos de Moraes

Lugar onde o vento gorjeia

Menina, sereia

Tarde, Itapoã

Quem se deitar nesta areia

Pulsará na veia

De um belo amanhã

Onde renasçam Caimmys

Com notas sublimes

Rede e violão

Onde na esteira de vime

Preguiça é vitrine

Para uma nação

Onde nasceram Marias

Bethânias, poesias

Costas e Gal

Caldas, Dodôs e folias

Reinado de dias

O som, carnaval

Cantam Sangalos e Leites

Pra nosso deleite

Macedos, João

Fortes como seu azeite

Tempero de peixes

Abará, camarão

Dadá e seu sorriso lindo

Nascendo, fluindo

Para exportação

Porto seguro, menino

Correndo, carpindo

Mais uma canção

Terra de tantas belezas

Naturais, riquezas

De mares e rios

Terra de tão farta mesa

Alegria e tristeza

Num só desafio

Aqui nasceram pessoas

Tão raras, tão boas

Quase uma elegia

Tu és o hino que entoa

O sino que soa

És terra, Bahia!

MEU PÉ DE CAJU

2009-09-08T18:41:00.000-04:00

Fração dos meus averes prediletos
O meu pé de caju detrás de um muro
Safra em safra me dá frutos seletos
Mas deles ele logo fica puro

Além do passaredo e dos insetos
Mazelas naturais que lhe não curo
Com pedradas garotos irriquietos
Lá não deixam para mim caju maduro

Não me zango, porque não me exaspera
A garotada lesta divertida
A derribar cajus....

E até quisera ser eu
Um pé de caju da mesma classe
Para que produzindo nesta vida
Desse fruto a quem pedra me jogasse.

Poema do meu avô José Ribeiro de Almeida.

2009-08-28T08:00:00.001-04:00

As coisas que ocupam o meu pensamento no dia-a-dia não são tão importantes. Eu as tenho em mente o tempo todo. Minhas melhores lembranças são passarinhos que pousam na minha janela inesperadamente, em entardeceres e alvoradas e transformam o dormitório em um canteiro. Não posso engaiolá-los. São encantados. E a rotina os mataria. Precisam por natureza estar indo e vindo. São intermitentes como Deus, presença ausente, que sem estar sempre está.
.

2009-08-24T19:56:00.002-04:00

A rotina e o seu lado maquiavélico enterram o deslumbre da primeira impressão. Estou ao violão, de repente um fisgado, sinto como num flash a sensação do acorde tocado pela primeira vez. O cheiro novo do primeiro violão. O som e a suspensão causada pelos acordes, de quarta justa, de nona maior, o mi maior aberto como o sol e o sol de sétima melancólica desejando repouso. Viajo ao passado no não-tempo do milésimo de segundo. Intercalo-me nas menores distâncias entre o sendo e o que já foi. Contudo o próprio seguimento da música me retrocede. Aquelas sensações passageiras, mas arrebatadoras são lisas como a oportunidade que se escapa e se esvai. São efêmeras, mas com sabor de perenidade. Gostaria que eternas fossem para sempre, mas o costume as enterraria. Há uma beleza escondida nas coisas transitórias. Seria essa beleza a eternidade?

Doce batom vermelho.

2009-08-15T12:37:00.005-04:00

Imprevisível e sempre reprimido
Sublimações em qualquer encontro
Uma brncadeira, um sorriso bobo
Alguns desencontros, palavras secas
Assim vamos sobrevivendo ao impossível
Até que sejamos outros ou
Façamos do nosso amor
uma história sem fim,
sem princípio.

O SUSTO

2009-08-13T19:31:00.002-04:00

O susto é o prenúncio do medo
O medo que está por vir
Ou aquele que já veio?
Do veio porvir
Porventura
A cura do medo
Segredo sem farol
Labareda no teu seio
Alimento na ponta do anzol
Assombração entre o arvoredo

Medo, medo, medo
Segredo, segredo, segredo
Arvoredo, arvoredo, arvoredo
Ventura, ventura, ventura
A cura, a cura, a cura
Pura, pura, pura

Assombração entre o arvoredo
Alimento na ponta do anzol
Labareda no teu seio
Segredo sem farol
A cura do medo
Porventura
Do veio porvir
Ou aquele que já veio?
O medo que está por vir
O susto é o prenúncio do medo

2009-08-09T19:02:00.005-04:00

A certeza é uma âncora
e também arma apontada
é motivo pra viver
é desculpa pra matar
Segurança. Estandarte.
braço dos fortes
e ser que se enterra no medo
à beira do mar

Certeza é flor de artifício
de cor amarelo-hiroshima
adornada de inquisições
os fins que justificam o meio também antecipam o fim

A dúvida é rosa simples
cujo fim é se deixar de ser
no vento que despetaliza armações.
É andar sobre espinhos
é a cabeça aberta e inclinada
e disposta a ficar assim.

Entre a certeza e a dúvida
o vôo livre do amor

O amor convida a voar.
A dúvida salta
e se volta ao chão
não quer ser amor
só quer amar.
A certeza abre as asas
mas não vinga o vôo
é pesada e tem nas costas o cansaço
de velhas torres e construções

A certeza arma o laço
e prepara a cela
quer o amor só pra si
Mas amor não é coisa que se encerre
só se ouve o canto
e se cala pra ouvir

Hoje sonhei que vivias aqui

2009-08-07T20:26:00.007-04:00

Hoje sonhei que vivias aqui.

Nesta casa semi-abandonada, tão perto da minha.

Te visitava uma vez por ano,
não queria que deixássemos de ser amigos por nos vermos demasiado.
Havia várias coisas dispersas pela mesa.

Entre elas umas luvas para a neve, de cor rosada.

Também havia um pacote de biscoitos aberto.

Seguias sendo pobre, mas nunca mais sentistes frio.

Nos falávamos como quem fala a uma lembrança distante.
Cordialidade e sensatez da mão.
Às vezes respeitamos demais as lembranças.

Me cansei.
Me cansei de ver a figura do meu passado que representavas.
Tive muitas vezes medo do meu passado e Gardel descreveria melhor.
Me cansei de falar sem dizer nada.

Me cansei de dizer nada enquanto falava.
Enquanto falava, olhavas para ela. E isso me cansou mais.
Então me cansei de não falar nem para ti nem para ela.
Me cansei de falar a uma casa que quase caía.

Me cansei de que a muralha fosse um jardim por dentro,

pois eu não fazia parte do jardim. Somente fazia parte da tua lembrança.

Me cansei das bicicletas serpenteando o rio sem ir a lugar algum.
Me cansei de que o presente me diga que como tu não há nenhum.
Me cansei de uma liberdade inexistente que anelo insistente.
Me cansei do presente ausente disfarçado de passado latente.

Acordei.

Acordei em meu quarto, contíguo a uma biblioteca de arte onde há volumes a respeito de uns pintores.

Abri um livro sobre Greco. Me lembrei de você.
Me lembrei daquela vez em que sonhastes que vivias cativo num edifício vitrificado.

Tantálico até para mim.
Liguei a música. Soava Juan Luis Guerra.
Provei um pysalis.

Sabia a tudo aquilo que não fui capaz de te dizer.

Alba Pino

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Um bilhete-poema da minha nova amiga Alba do blogue Delito por bailar el cha cha cha. Assim que ela me mostrou percebi que era a "cara" daqui e pedi que ela o traduzisse para o português. Ela o fez. Eu fiz algumas pequenas alterações e aqui está. A versão original está aqui. Espero que gostem. Sei que vão gostar. Obrigado Alba.

Inté!

NA BAIANA DO ACARAJÉ

2009-08-05T10:21:00.002-04:00

-Diga aí freguês?
-Baiana, vê um com e um sem pra viage.
-Bota pimenta?
-Tá muito retada?
-Tá boa.
-Então bota como se o cu fosse seu. Tem guaraná?
-Sim. Tem coca, fanta, fanta uva e soda.
-Bota uma coca pra viage também. Sabe dizer onde eu pego o buzu pra Muriçoca?
-Faz o arrodeio a direita. Ele passa na pista de lá.
-Costuma demorar?
-Demora pra caralho. Só passa de caju em caju.
-Ôto dia peguei esse buzu e o motô botou pra fudê. Corria virado na nisgraça, acho que tava comeno água.
-Esses corno num respeita a gente. Leva o buzu como se fosse fusca. Ôto dia o motô fez uma curva virado na porra e derramou meu balaio todo.
-Filho da puta! Porque você num mandou ele pra casa da porra?
-É que tava na pendura, num podia reclamar. Cê sabe né, as vez a gente pega carona.
-Cê tava indo pronde?
-Da Curva Grande pro Pau Miúdo.
-Ah! Longe pra porra.
-O pior né isso. O buzu tava intupido e tinha um viado fazeno terra em mim. Mandei o sujeito tomar no lugar que galo gosta. Que falta de respeito!
-Pois é baiana. O povo num respeita mais nada. É foda! Cê já viu que tem um carioca trabalhano na padaria de seu Nonô?
-Vi, acho que ele é meio tiziu do peito seco.
-Pois é. O sacana ficou rino da minha cara porque pedi uma vara e dois cassetinho, pode?
-Pode não batera, quem essa bicha pensa que é?
-Sei lá. Aquela coca é fanta mesmo.
-Tô indo baiana. Vou levá o acarajé da nêga antes que isfrie. Ah! Bota uma punheta também. Quanto é?
-Seis real.
-Bota no prego baiana. De hoje a oito eu te pago.

P.S. Este texto é quase uma transcrição literal de um diálogo que ouvi ontem entre a baiana e um cliente quando fui comprar um acarajé.

Glossário de Regionalismos

Diga aí freguês: Saudação de comerciante, principalmente feirante, camelôs e baianas de acrajé, aos seus clientes.
Baiana: Vendedora de acarajé.
Um com, um sem: Acarajé com e sem camarão.
Muito retada: Muito forte, ardendo demais.
Como se o cu fosse seu: pouca pimenta.
Guaraná: Para o baiano guaraná é sinônimo de refrigerante.
Viage: Viagem.
Buzu: Ônibus coletivo.
Muriçoca: Pernilongo. Neste caso alusão ao Vale da Muriçoca que liga o bairro da Federação a Av. Vasco da Gama em Salvador.
Arrodeio: Retorno.
Pra caralho: Muito.
De caju em caju: De quando em vez, espaçadamente.
Ôto: Outro.
Nisgraça: Desgraça.
Comeno água: Fazendo uso de bebida alcoólica.
Motô: Motorista.
Virado na Porra: Forte, nervoso, com muita intensidade.
Balaio: Cesto grande trançado de vime ou cipó.
Na Pendura: Fiado ou de graça.
Num: Não
Cê: Você.
Pronde: Para onde.
Curva Grande: Ladeira no bairro do Garcia em Salvador.
Pau Miúdo: Bairro de Salvador.
Intupido: Muito cheio, entupido.
Fazeno terra: Roçar por trás nas pessoas.
No lugar que galo gosta: No cu.
Trabalhano: Trabalhando.
Tizio do peito seco: Homossexual.
Rino: Rindo.
Vara: Pão francês 200g.
Cassetinho: Pão francês 50g.
Batera: Amigo, parceiro.
Aquela coca é fanta: O rapaz é gay.
Nêga: Esposa, namorada, amante.
Isfriar: Esfriar.
Punheta: Bolinho frito de tapioca coberto com açúcar e canela em pó. Também conhecido como bolinho de estudante.
Botar no prego: Pendurar, fazer fiado.
De hoje a oito: Daqui a uma semana.

Rio Branco

2009-08-02T08:00:00.000-04:00

Uma árvore

uma cor
uma saudade
um beijo
um susto

um cheiro
um barro
molhado
um papel
que não foi usado

Um passado

11/set/2006

Imagem

BILHETES II

2009-08-01T06:26:00.001-04:00

Eu escrevi bilhetes de amor. Escrevi linhas que falavam da minha angústia e do meu desespero. Escrevi cartas com mentiras e verdades tentando aproximar o meu eu da minha razão. Eu fui fundo nas palavras dos bilhetes não lidos. Esquecidos na porta da geladeira. Como aquele que avisava para desligarem o fogo do feijão antes do incêndio consumado. Eu escrevi bilhetes conotativos com idéias desencontradas e palavras sem sentido, cujos significados desconotativavam o resumo da história. Escrevi bilhetes sem memórias ou lembranças. Sem esperanças, sem pudores. Falava dos meus amores como falo de futebol. Escrevi bilhetes não postados, esquecidos nas gavetas e escaninhos de um cérebro em colapso. Fui relapso, preguiçoso, fui fugaz.

Recebi bilhete azul me apontando a porta da saída. Na hora da despedida um bilhete de apoio e consolo. Li bilhetes de artistas nos versos das canções. Bilhetes de corações apaixonados. Cartas quilométricas desconsiderando a distância entre seus destinatários. Bilhetes com relicários e um passado no papel. Bilhetes de uma vida, uma encarnação não lembrada, nas sessões de regressão no divã de um analista. Um que veio do florista com as rosas vermelhas e amarelas. Este estava perfumado. Bilhetes deixados na mesa, nos correios, no caderno ou no bolso. Bilhetes, bilhetes, bilhetes, que teimo em ler ou escrever com a caneta já falhando. A tinta acabando no bilhete que deixo agora supurando a ferida. Não conto a minha história, só me despeço da vida.

PRESENTE PRA LAI

2009-07-31T07:05:00.003-04:00

25 de Julho de 2009

É seu aniversário
E sou eu quem ganho o presente
Da imensa alegria
De estar com você

É seu aniversário
E eu sou quem fico contente
De ver minh'alma cansada
Na estrada rejuvenescer

É seu aniversário
E embora eu não mereça
Que no meu campo floresça
Um belo jardim em flor

Vejo na frente o cenário
De um lindo campo florido
E o sabor colorido
Da língua do seu amor

É seu aniversário
E nada trago nas mãos pra te dar
Nem jóias, mimos ou teréns

É seu aniversário
E nada pra te ofertar
Só meu amor, parabéns!

BEDUÍNOS

2009-07-29T17:20:00.002-04:00

Através da tempestade de areia, era possível ver no horizonte a sombra dos dois nômades. Mohamed era comerciante e Kalyl o seu jovem empregado. Há dois dias no deserto, foram obrigados a interromper a viajem e montar acampamento para se abrigarem. Mohamed percebeu que Kalyl trazia menos bagagem do que o necessário.

- Kalyl, onde estãos as ânforas extras de água?

- Ficaram para trás em algum lugar do caminho senhor.

- Elas caíram e quebraram?

- Não senhor. Eu as esqueci em uma das paradas.

Mohamed, furioso, esbofeteou o rosto de Kalyl. O jovem empregado retirou-se da presença do patrão e permaneceu solitário observando o horizonte. Com os olhos rasos d´água, escreveu com o dedo na areia: "hoje meu amigo me esbofeteou a face."

Alguns dias adiante, os dois viajantes encontraram um oásis. Kalyl desceu do camelo e correu para molhar o rosto e matar a sede. Enquanto se refrescava, percebeu que Mohamed não estava ao seu lado fazendo o mesmo. Kalyl olhou para trás e viu Mohamed mirando com o arco em sua direção. Permaneceu imóvel quando a flecha eriçada passou por cima do seu ombro e acertou a cabeça de uma serpente que estava pronta para dar-lhe o bote. Kalyl tirou a adaga do alforje e escreveu na rocha: "hoje meu amigo savou a minha vida".

Mohamed ficou curioso com o gesto do jovem empregado.

- Por que você escreveu isto na pedra?

- Algumas memórias eu escrevo na areia, assim o vento as leva para a terra do esquecimento. No entanto, existem aquelas que eu escrevo na rocha, para que permaneçam. É preciso escolher com sabedoria.

Mohamed e Kalyl se cumprimentaram como bons amigos e continuaram a viagem.

(Baseado em ditado árabe).

DIZNEPRA

2009-07-18T00:38:00.006-04:00

O garoto precisava aprender. Ele queria muito.

- NÃO!

- Ensina-me, eu imploro!

Menino e ansião se encaravam. Tensos.

O ansião aplicou a mão contra a face do garoto. Aplicou uma segunda vez. Na terceira, o garoto caiu e chorou.

- Você não está pronto.

- Eu quero aprender a lutar!

- Você não sabe apanhar.

O garoto enxugou as lágrimas, levantou-se e ofereceu a face para receber outro golpe. O velho o encarou com respeito. Desferiu-lhe outro golpe, desta vez sem enfraquecer a mão. O garoto caiu e sangrou.

- Está pronto para começar?

O jovem ficou em pé, encarou o ansião nos olhos. Não havia ódio. Havia respeito e desejo firme de seguir em frente.

- Ótimo. Volte amanhã. Traga ataduras e alguém para carregá-lo para casa.

- Quero começar agora!

O mestre desferiu-lhe um golpe e o desacordou.

- Amanhã, teimoso aprendiz. Agora tem sessão de TV e chá.

---

O garoto chegou cedo.

- Onde estão as ataduras?

- Numa briga de verdade não há ataduras.

- Hummm. Não vou ensinar.

- Não?

- Não. Vou aprender um pouco antes. Me bata!

O garoto exitou. O mestre, sério.

- Vou ter que te ensinar a ensinar?

- Não vou te bater.

- Quer aprender a lutar sem me bater?

O garoto desferiu-lhe um golpe fraco.

- Covarde! Vá embora.

O jovem abaixou a cabeça.

- Tua mãe é uma cadela, covarde!

O meninou golpeou forte.

- Ótimo, ótimo. Estique mais o braço e mire o soco duas vezes depois do alvo.

O garoto tentou e o ansião quebrou-lhe o pulso.

- Ah sim. Surpreenda o inimigo antes. Volta semana que vem com pulso bom.

Se cumprimentaram. O mestre enfaixou-lhe o pulso e se retirou.

Tinha chá e TV agora.

Letras e cercas

2009-07-16T21:56:00.002-04:00

Vamos escrevendo, escrevendo e escrevendo como se estivéssemos a ponto de nos definir. Definir ou delinear? E parece que o texto que construímos também nos constrói. Será ilusão? Talvez não se construa nada com letras. Talvez, nem mesmo o texto, que já existe nalgum lugar. E nos encontramos no entre-texto, contidos no contexto, escondidos detrás das linhas que também são cercas.

DESSARTE

2009-07-14T00:29:00.001-04:00

Energia cinética em desespero.
Último segundo derradeiro.

Estrada deserta, canto abandonado do continente.
Na reta, dois pontos vindo de frente.

Cada um na sua faixa permanece.
Cada um do outro se esquece.
Uma sombra surgiu sorrateira.
Sono, a pálpebra caiu ligeira.

A jamanta na descida virou serpente.
Acordou seu motorista de repente.
Jamanta e carro se fundiram,
Fogo e aço se uniram.

No fim do mundo, no mundo de alguém,
A dor, a morte e mais ninguém.
Horas depois alguém passa,
Vê no acostamento sinais de fumaça.

Derrapagem no asfalto,
E mais ao longe no mato,
Aço e fogo em hiato.

Desastre, acidente, estatística.
Matéria jornalística.
Desesperança cabalística.
Na placa predominava o número sete.

Saiu de casa dizendo até breve.

Personagem principal: desastre.
Estilo: Crônica poética.

Portraits

2009-07-12T14:58:00.003-04:00

Sim, sou mesmo introspectivo. Vivo no meu mundo interno cercado de almas. Sempre saio, quando não, ponho a cara na janela. E não me fale em erros, tenho todos. Já quebrei os mandamentos uma e outras vezes. Deus sabe. Sim, creio em Deus até quando descreio, porque descrer é racional e crer é uma questão de sentir e enxergar com outros olhos e sempre se entregar ao absurdo. Gosto de pessoas autênticas. Santas ou putas, do pregador ao pega-dor, todos temos pecados de sobra, e o importante é que sejam verdadeiras. Confiar é humano. Mudo sim, sempre. Mudar é estar em movimento. Não entro duas vezes no mesmo rio. Prefiro dúvidas, convicções são tolas. Acredito em predestinação. Acredito em missão individual também. O mundo é um vitral. Gosto de hora certa, mas como não existe prefiro chegar atrasado. Sou palhaço quando estou com quem amo. E quanto mais amo, mas palhaço eu sou. Sou espelho, imito quem admiro e tenho que me policiar quanto a isso. Eu exagero, mas não gosto de exagero. Receio confins e me prefiro escasso. Não quero ser rico. Quero ajudar as pessoas sim. Amar e mudar as coisas me interessa mais, a frase não é minha, mas de Belchior. É isso. Pra ser honesto sou discretamente feliz.

Com ou sem ornatos

2009-07-09T23:00:00.000-04:00

Queria ser simples. Queria dizer coisas simples e fazer coisas simples. Queria que meus pensamentos todos fossem assim e que as coisas fossem simples ou que eu as percebesse tal qual elas são. Se eu fosse simples veria tudo simples e minhas emoções também seriam simplificáveis e os meus gestos e pensamentos também. Dessa forma, até aquelas palavras complexas confusas seriam fáceis. Fósseis. Palavras somente nas minhas mãos. Mas existe um espaço-tempo-em-mim, uma força ou predisposição algo complexa que me impede de simplesmente ser. É uma vontade de potência. Aglutinação que me impele tempestuosamente a tudo querer ser. Tudo querer ter. Tudo querer saber. Tudo. E até este desejo de simplicidade vem como resultado da impotência em concretizar o afã. Como se me voltasse contra mim armado, meu desejo de simplicidade é vítima do desespero de descobrir o que está por trás do tudo e da impossibilidade disto. Queria ser simples porque é absurdo não querer e até estúpido tendo em vista que quanto mais complexidade menos comodidade e conformidade. Se eu não quisesse saber o que há por trás das coisas uma flor seria uma flor, um cão seria um cão. Sol, lua, estrelas, nuvens, vento, montes, selva seriam apenas sol, lua, estrelas, nuvens, vento, montes, selva, com toda poesia contida neles quando são justamente o que são. A coisa sendo a própria metáfora de si. A mulher sendo alusão a própria mulher e eu aludindo a mim. Quem deseja conhecer todos os mistérios é um alquimista bêbado de ócio. Bêbado dos próprios mistérios físicos, químicos, fisiológicos, lógicos, metafísicos, teológicos e espirituais... Quero mesmo é que as coisas complexas sejam simples, mas talvez elas sejam simples – talvez a junção delas é que seja complexa e como tudo o que vejo é junção, conjunção, ligação, o todo acaba sendo complexo. Eu chegaria se pudesse, ao ponto onde tudo é discordantemente desconcertante simples. No ponto em que ninguém precisaria pensar no que disse, digo ou desejei dizer. Onde eu não pensaria pra dizer. Só diria.

Neuron

2009-07-06T22:18:00.000-04:00

Bom, não é poesia nem narrativa, mas uma crônica. Porque inovar é preciso (lema do meu chefe...)

É sobre os avanços do paulista Miguel Nicolelis, considerado a maior autoridade global em neurosciência. Ele conseguiu fazer uma macaca mover um braço mecânico apenas com comandos da mente, e soltou isto: "A neurosciência vai libertar a mente do corpo num futuro próximo."

Isso possibilita muitas coisas: uma existência livre de doenças e o fim do envelhecimento. Talvez a vida eterna real, aqui e agora, e a possibilidade de mover as coisas ao redor apenas com a mente: celulares, computadores, o carro, o microondas, as máquinas... igual o Mestre Yoda. Então eu me pergunto: valeria a pena? O que aconteceria com a consciência nestas circunstâncias?

Sabe-se que sentimentos são uma química complexa entre corpo e mente, entre glândulas, hormônios, enfim... se transferíssemos o cérebro para uma máquina, provavelmente não teríamos mais sentimentos, seríamos apenas seres lógicos e monótonos. Sabe aquela música: "Socorro não estou sentindo nada... nem pressa, nem dor, nem medo, nem amor..." Então!

Qual seria o preço do fim das mazelas da carne? Imagine, se eu adoecer, basta dar ctrl + alt + del e reiniciar o sistema. Se o nosso sistema operacional for Windows, f*** tudo, vamos travar o tempo todo!

- Vamos ao cinema?
- Não dá, estou com um malware. Vou ao Dr. Norton Antivírus restaurar.

Seríamos capazes de apreciar a beleza, de sentir o cheiro da chuva na relva e relaxar, de chorar e de sorrir? Na integração entre mente e máquina, seremos mais humanos ou mais máquinas?

Achei maravilhoso as próteses controladas pela mente em amputados (com sensação tátil inclusive!!!) Mas ir mais profundo do que isto eu não achei não. Sei lá, senti calafrio.

Tenho medo de virar um pateta como o C3PO.

Gosto de sentir fome, sede, frio... gosto de apreciar uma boa feijoada, mesmo que eu possa ter um enfarte ou desenvolver câncer e morrer. Eu prefiro viver bem por um tempo do que viver eternamente em uma vida que não é mais vida. Não quero ser uma máquina eterna. O Homem Bicentenário (Robin Williams) conta a história de uma máquina que se torna um homem. Talvez a neurosciência faça o inverso.

A vida eterna teria um preço alto demais: nossa humanidade, ou estou sendo apenas cético?

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Ah, prestigiem meu blog: textosselvagens.blogspot.com - reescrevi alguns textos meus daqui, espero que agrade.

O Domingo

2009-07-05T15:37:00.000-04:00

A manhã se desabrocha em bom-dia
e o tempo em liturgias se descerra
o sagrado contido no todo,
nas portas e janelas do caminho,
se materializa em graça no pão e no vinho
se corporifica no irmão

A fé se desenclaustra entre as paredes do templo
e a verdade é bem servida a quem tem sede
a cruz é luz

nos cantos obscuros da alma
que se eleva qual aroma do incenso

O silêncio

O sacerdócio fundido em sermão
o perdão,
os distantes se reúnem na prece
a bênção final acontece

afinal
o mundo é mais sagrado
quando a gente sai do templo

05/07/09

Valsa do desencontro

2009-06-29T18:52:00.000-04:00

Dei boa noite ao meu dia e saí
a buscar-te em redor dos meus sonhos,
dormi,
ainda coberto de ausências,
coberto de essências
de dias deixados ao léu.

Que agora estão cheios de espaço
que agora vazios, vapores, calores,
bolor,
que nao se desfazem num sopro
e se voltam gelados
quando falta luz

Ah, me pergunto onde está
nosso conto encantado,
o que passa?
se desencantou.
Nos desbotamos no quadro
que outrora uma noite rebelde pintou
nao foi?

Ah, me pergunto onde estais
neste ermo enlevado,
onde andas?
se evaporou.
Nos desfazemos do fado
que o viço indomável da calma algum dia
nos deu

Bom dia minha noite
meu leito,
meu vão,
minha prece latente na sombra da tarde
em sonho me perco a encontrar-te real.

29/06/09

Imagem retirada daqui.

Oposto sem lados

2009-06-27T17:49:00.000-04:00

"Sou composta por urgências: minhas alegrias são intensas; minhas tristezas, absolutas. Me entupo de ausências, me esvazio de excessos. Eu não caibo no estreito, eu só vivo nos extremos."

(Clarice Lispector)

Não sou composto:
não tenho necessidades tão imediatas
que não possam esperar a próxima manhã.

Minhas alegrias e tristezas
e demais sentimentos absolutos
dão-me o cansaço de equilíbrios de instantes.

Nas ausências eu me durmo,
nos excessos me encalçam contornos.

Ante o mar desmedido não me volto ao céu
receio confins,
me prefiro escasso.

(27/06/09)

Grandes Esperanças (com música)

2009-05-18T00:53:00.001-04:00

Você se lembra da sua infância, quando a grama era mais verde e a vida era mais brilhante? Os dias eram mais doces e o tempo não importava.

Não há grandes encantos na vida de um ateu com crise de meia idade. No funeral de um amigo você pensa sobre o gigantismo da vida, sempre pendurada por uma corrente com um elo fraco.

Eu gostaria de ter sido o Cristo.

Gostaria de poder vencer a morte e ressuscitar todos aqueles a quem eu amo. Mas sou ateu, e não tenho nem para quem agradecer minha própria vida. O fato é que não há o que agradecer e nem para quem. A vida é pêndulo de ouro em um relógio podre numa parede qualquer.

Você não precisa ser policial, soldado ou bombeiro para enfrentar a morte todos os dias. Você não precisa de uma "operação tempestade no deserto" para ver gente boa morrendo cedo. Você sabe o quanto a vida é frágil e o quanto somos impotentes?

Apesar de tudo isso, você não pode ter medo de amar aqueles por quem você vai chorar. Você deve permitir-se ser amado por aqueles que chorarão por você. Ela nos acompanha desde o dia em que nascemos. Ela tem uma agenda com uma data e hora destacados em vermelho.

A mãe de um grande amigo morreu hoje. Me lembro dela na infância, quando vinha com a bandeja de sucos e biscoitos enquanto descansávamos na sombra, recuperando o fôlego. Eu telefonei há pouco tempo. Ela atendeu o telefone com tanta alegria pela vida, apesar das hemodiálises diárias. Convidou-me para um café, mas eu não compareci. Também não fui ao enterro dar um abraço em meu amigo. Se eu soubesse que era a última vez que eu ouviria a sua voz, teria gravado. Estaria ouvindo agora, repetidamente. Mas ela, aquela que nos acompanha, é sádica. Ela tem sua agenda e a esconde.

Nós temos grandes esperanças durante a vida, mas elas morrem conosco quando a luz dos olhos se esvae como areia ao vento. Morrer é um ato solitário. Eu gostaria de ser o Cristo. A crucificação seria tão desejável diante de tanto amor. A dor seria tão fácil de suportar. Pensando hoje em todos os que morreram e estão para morrer, todos os que valem tanto e tanto. Ela seria o renascer de todas as esperanças que nós guardamos nos sonhos mais altos. Quem dera houvesse um martelo romano enterrando pregos em minhas mãos agora.

Não me ofereça fé nem esperanças sobrenaturais. Apenas um cigarro me basta.

Quando eu era criança, a morte não existia. Eu não sabia o que era. Gostaria de não ter sabido nunca, até o dia da minha morte.

Quem dera hoje eu fosse cruscificado.

Expresso Para o Inferno (com música)

2009-05-13T01:50:00.000-04:00

Eu não a via há 10 anos.

Tivemos o primeiro reencontro há alguns meses.

Eu fumava há 10 anos. Era ex-fumante há sete, até seis meses atrás. O cigarro pode ser uma coincidência, ou ele pode estar ligado ao despertar daquele espírito, ao evocar daquela entidade. Mas eu não vou parar!

Ela aparece no ônibus, no escritório ou durante a sessão da TV. Vem sem hora marcada e requer tudo de mim. Trabalha duro.

Começa com um aperto no peito. (Uma angústia).

Do nada, sem motivos.

Palpitações e taquicardias lhe fazem pensar na morte e a adrenalina jorra em dose cavalar. Você tem certeza de que está tendo um enfarte. Palidez: você sua frio e espera o coração parar de bater, mas ele acelera. Tontura... enjôo... o peito começa a formigar e você pensa: é agora! Você espera, sem ar, enquanto o formigamento se extende para os braços e pernas. Os músculos travam, as mãos se contorcem e os dedos ficam duros. Você clama para morrer, mas os minutos se extendem... 30 minutos, cada segundo batido com o peso secular da dor infinita.

No pronto-socorro, o médico diz que você não teve nada além de síndrome do pânico. Alívio! Frustração? Lógico, você estava louco para entrar na faca e curar aquilo com um bisturi, invasivo mas rápido. Você nunca mais quer passar por aquilo. É como estar queimando nas chamas do inferno, você quer que acabe, mas pode durar horas, pode ser exporádico, mas pode ser freqüente. A porcaria da terapia pode durar anos.

A primeira vez a gente nunca esquece. Um beijo, síndrome, quanto tempo falta para eu te esquecer?

Ela voltou há alguns meses. Não sentia saudades. Ela vai e vem quando bem entende, tem a chave do meu apartamento e eu não posso trocar a fechadura, é impossível. Aprendi a dominar o medo mas não o pânico. Sei que não vou morrer apesar da certeza da morte iminente quando ela chega, armada até os dentes contra mim. Não me assusto mais como antigamente. Então eu deixo ela fazer o seu trabalho, e quando ela termina eu acendo um cigarro.

Foi bom pra você? Que inferno!

REFLEXÃO DE SER FILHA

2009-05-09T20:52:00.001-04:00

Poema de Júlia Lopes e Adriano Carôso

Nós filhas muitas vezes brigamos
Com nossas mães
E, às vezes pensamos,
Como seriam nossas vidas sem elas?
Eu achei a resposta.
Nada seriam porque as amamos,
Todas elas
E, às vezes pensamos
As amamos tanto
Que mesmo quando elas brigam
Ainda assim a gente gosta.

E vocês mães sabem que amamos muito
Mesmo sendo de um jeito esquisito
Mesmo desobedientes, isto é o amor
E, como uma flor,
Ele é sempre bonito

Minha mãezinha querida
Hoje acordei com vontade
De falar que a amo tanto
No teu dia especial e dedicado
Mas para mim não existe dia melhor
Para mostrar minha felicidade,
Desfrutar do teu encanto,
Que quando estou ao teu lado.

Quero fazer contigo o meu traçado
E assim construir a minha trilha
Ver seu amor a mim dedicado
Para que eu não me fira ou me arranhe
Sermos juntas um só bocado
Ser pra sempre tua filha
Ter-te sempre minha mãe.

Mãe, parabéns pelo seu dia!

Dedicado a Cynthia Lopes Pinto

P.S. Dedico também esse post a todas as mães do mundo em especial a minha, Lourdes, a D. Leonor, minha sogra, a D. Maria Helena, avó de Júlia, a minha irmã Sílvia, a Elisângela, a Sandra, a Socorro e a Lai, que ainda não é mãe, mas isto não será por muito tempo.

Adriano Carôso

Ode ao Suicídio.

2009-04-30T20:08:00.000-04:00

Na sagrada promessa daqueles olhos,
Encontrei abrigo e misericórdia.
Ela era a enfermeira da minha alma.

No jardim da sua casa ela olhava para mim com ternura.
Na primavera, seus nolhos eram pétalas de rosas.
A força daquele amor arrancava lágrimas de felicidade.

Cuidado amigo, com as coisas sagradas.
Elas são mais fortes do que nós, do que Deus.
Elas são mais fortes.

No inverno as rosas morreram.
O jardim estava vazio.
Sua lembrança era o meu carrasco.

Ensina-me a te esquecer, a te perdoar,
Por ter partido tão cedo.
Por fazer o eterno acabar.

Por ter matado o que era imortal,
Com a sua morte antinatural.

A vida tornou-se uma sepultura aberta,
Aguardando o meu retiro.

A PONTA DO NOVELO

2009-04-28T21:44:00.000-04:00

Lã
"Poema de Nelson Elias sobre melodia de Márcio Valverde"

Deixei-a naquela esquina
Como se bem não amara mais
Requinte das vaidades
Dos olhos pingam saudades
E as mãos num sem-que-fazer
Passam horas a tecer
A falta que ela me faz
É ofício de rendeira
Um bilro, um fio, um ponto, um laço
Desmancho tudo que faço
E nem desfaço, refaço
Pra dar o que fazer as mãos
Tecendo seu agasalho
Em fios de lã de saudade
Capote, manta, ilusão.

Sabe quando você perde a ponta do durex? Parece uma bobagem, mas às vezes isso nos consome por um longo tempo. Já se pegou gastando horas em busca da ponta de um novelo? Como começar o bordado se não sabe onde está ponta da linha? E se você não conhece o início imagine o seu fim? O fim da linha? Seu próprio fim? Ou será que você é o novelo emaranhado cuja ponta insiste em se ocultar e portanto não sabe que figura irá bordar? Como colar os pedaços da alma se a ponta da fita adesiva sumiu? É sempre possível fazer uma nova ponta com um estilete, é bem verdade. Mas não irá acabar a fita ao completar o seu arco até o corte? O mesmo não se dá com o novelo? Faça uma nova ponta com a tesoura e verá sua linha acabar antes mesmo da renda tomar forma. Aposentar as agulhas e bilros? Continuar despedaçado? Como tecer uma nova vida sem encontrar a ponta da lã?

São inúmeras as perguntas, infinitos os novelos e metros e metros de lã. São infinitas as formas de rendas, inacabáveis pedaços para colar. Onde estão as minhas pontas?

O FUNDO DO POÇO

2009-04-26T10:51:00.000-04:00

"Estou no fundo do poço
Meu grito lixa o céu seco,
O tempo espicha mas ouço
O eco
Qual será o egito que responde,
E se esconde no futuro..."
José(Caetano Veloso)

Aonde é o fundo do poço em que caí?
Porque ele não chega logo?
Me parece o fim da linha,
Ou melhor, o início da água?
Mas cadê ela?
Porque será que não sinto meu corpo molhar?
Parece uma queda sem fim
Um abismo abissal
Uma forma de morte
Um espelho em frente a outro
Nunca acaba esta visão
Nunca acaba esta queda
Este poço não tem fim.
Mas eu caio firme
Caio com a certeza de que fiz a minha parte
Que deixei a minha arte
Deixei o meu legado.
Me sinto uma pena
Que não pode contra o vento
Não sabe onde vai parar.
O que me espera lá no fundo?
O que me reserva o mundo?
Onde está o meu caminho?
As vezes me sinto sozinho
Mas sei que não estou
Tenho amigos, tenho amor
O que será que me falta?
Madrugada já vai alta
O sono não se aproxima
Perdi a minha rima
Perdi a inspiração
Que venha a água do fundo
Me lave que estou imundo
Mas não me mate.
Eu sei nadar!

SANTA CRUZ

2009-04-23T18:38:00.001-04:00

De onde vem,
Esse perfume que me embriaga?
Esse fumo que me deixa louco?
Essa droga que me domina?

Porque a cheiro?
Porque a trago?
Porque a consumo?
Porque deixo me levar?

De onde vem a loucura?
Será do sul? Será do norte?
A onda forte, ou a ternura?

Será da vida?
Será a sorte?
Será que vem desta natura?

Criada por Deus?
Então é sublime.
Porque será que não redime,
Minhas fraquezas,
Meu corpo inerte?

Cadê a verve
Que antes tinha?
Cadê a minha imaginação?
Aos pés da Santa Cruz
O sul detinha
A impureza de um coração.

Abandonados.

2009-04-17T23:23:00.000-04:00

A casa era uma enorme mansão de uma atriz, em cima de uma colina na beira da praia.

Fazia cinco anos que a dona não visitava a casa. Mato alto, piscina suja.

A família era um casal de desabrigados que se instalou na praia por uns tempos. O casal e as três crianças.

A casa olhava para eles lá de cima, como uma condessa abandonada, suplicando pelo convívio com um ser humano.

A família olhava para a casa lá de baixo, como uma cadelinha abandonada, suplicando por uma lareira quente na noite fria de outono.

A paquera se extendeu por uma semana. O mais novo adoeceu e necessitava de um abrigo aconchegante para repousar. O pai desesperado resolveu invadir a casa por um período, até o filho sarar.

Virou noticiário de TV. A população indignada. Quem eles pensam que são? Eles sabem quanto vale a casa? Eles sabem de quem é? Revolta! "Eu teria que trabalhar 300 anos para comprar uma casa daquelas, o sujeito acha que pode invadir assim"?

Houve polícia, houve ultimato. Houve tiros para o alto. A família saiu à força. A população elogiou a polícia, mandou cartas para a atriz, e tudo acabou bem.

A tv só não mostrou a criança doente. Quanto vale uma criança doente? A atriz não recebeu as cartas. No Japão, apenas um pequeno noticiário relatou o caso em Japonês, enquanto ela estava no palco. Japão, Europa, Estados Unidos, dois filmes, três peças de teatro, 4 horas de sono, solteirona, solitária. Ela daria duas casas por aquela criança. Daria seu reino por um marido.

E assim elas seguiram suas vidas, a família, a casa e a atriz, abandonadas na vida, que pode se acabar por um triz.

AO TELEFONE

2009-04-16T10:57:00.001-04:00

-Alô!
-É você!
-Sim. A chuva tá forte, bateu saudade!
-Porque não ligou ontem?
-Viajei, estava trabalhando.
-Pensei que tinha esquecido de mim.
-Não é possível isto. Como esquecer de você?
-Está mentindo, só quer me agradar.
-Não verdade, eu gosto de você!
-Então porque não ligou ontem?
-Já falei, estava viajando a trabalho!
-Não podia parar um minutinho para me ligar? Só um minuto.
-Não dá para falar só um minuto com você.
-Está me chamando de conversadeira? Está se incomodando ao falar comigo?
-Não. Apenas quis dizer que conversar contigo é bom. Por isso não consigo falar pouco.
-Mentiroso. Você sabe que dia é hoje?
-Sim, quinta-feira!
-Ta vendo que você não se importa comigo?
-Porque?
-Hoje completa um mês exatamente que tive aquela afta.
-E porque eu deveria marcar esta data?
-Você ficou um dia sem poder me beijar. Deveria tê-lo marcado para sempre.
-Bobagem.
-Como você é insensível, não se importa comigo.
-Não fala isto. Me importo e muito com você.
-Se se importasse lembraria de qualquer dia que não pode me beijar.
-Prefiro lembrar dos dias em que a beijo com sofreguidão.
-Tá vendo? Só lembra dos beijos. Não falou dos dias em que fazemos amor. Na certa você acha que a Cristina, aquela sua ex sem sal, era melhor do que eu.
-Porque colocar a Cristina na conversa? Quando te conheci tinha mais de um ano que não a via nem falava com ela. Logo depois do nosso término ela foi para Espanha e nunca mais nos falamos.
-Mas você queria revê-la.
-Não. Quero ver você. Estou com saudades. Por isso te liguei.
-Mas estou despreparada. Não fui ao salão.
-Bobagem, você é linda de qualquer jeito.
-E estou meio assim.
-Assim como?
-Assim ora. Você não me entende mesmo né? Hoje não dá pra sairmos.
-Porque?
-Porque não. Está aonde?
-Em casa, pensando em você.
-Mentiroso. Quer sair comigo a tarde para ir ao jogo à noite.
-Mas o jogo é fora, não vou ao estádio.
-Mas se fosse aqui você iria.
-Sim, mas iria te convidar.
-Para me irritar? Sabe que não gosto de futebol. Vá assisti seu jogo na televisão.
-Não vai ser transmitido. Quero sair com você, vamos.
-Hoje não. Deixa para amanhã.
-Amanhã não posso vou passar o dia no congresso.
-Tá vendo? Você nunca pode sair comigo.
-Mas estou te convidando!
-Só porque não ligou ontem. Está querendo se redimir.
-Porra será que você não entende?
-Não seja grosso! Você são uns trogloditas.
-Desculpe, não quis ser grosso. Só apelei para que você acredite que eu te amo e quero sair com você.
-Verdade!
-Claro! Eu te amo!
-Fala de novo.
-Eu te amo!
-Não ouvi.
-Eu te amo, te amo, te amo!
-Que lindo. Você é apaixonante!
-Você também.
-Porque os homens tem essa mania de dizer "também". Porque não tem coragem de falar que eu sou apaixonante.
-Mas acabei de falar que te amo?
-Mas não teve coragem de dizer que sou apaixonante.
-Assim fica difícil, não dá pra falar desse jeito. Está de TPM?
-Não sei, talvez.
-Então nos falamos depois.
-Me liga mais tarde.
-Pra quê? Acabamos de nos falar e você não parece estar bem.
-Tá vendo? Não quer ligar porque vai sair com outra ou encher a cara com seus amigos nos bares da cidade.
-Não vou sair de casa. Não sem você.
-Então me liga mais tarde.
-Tá bom, ligo sim.
-Nos falamos depois então. Um beijo. Até mais.
-Um beijinho lindo. Vou sentir saudades. Vou esperar ansiosa ao lado do telefone. Não tenho coragem de desligar. Desliga você.
-Tá bom. Beijão. Mais tarde te ligo..
tum, tum, tum....
-AH FILHO DA PUTA!

Filosofia do Du (papo cabeça com chopp).

2009-04-13T20:35:00.000-04:00

Se você me ver na sua memória, serei apenas uma lembrança. Se você olhar para o futuro, não estarei lá ainda. Mas se você me disser que horas são, verá que todos somos agora.

Nós somos.

Solidão é uma ilusão. Ainda que você estivesse caminhando nas montanhas do Alaska, "into the wild", você não estaria sozinho. Estaria apenas longe.

Descartes foi um bom matemático, mas a equação está incompleta.

Cogito ergo sum. "Penso, logo existo." (René Descartes)

Por isso a equação não responde, não resolve qual é o sentido da vida. Teorema incompleto. (Cultura introspectiva francesa. Ah, os franceses!)

Tomo a liberdade (e o dever) de corrigir Descartes.

"Penso, logo existo agora, junto com você".

A vida não precisa de um significado maior do que este para ser.

Obrigado por você existir junto comigo, diferente de mim e igual a mim, no nosso tempo, este que se chama agora.

A vida só faz sentido, só tem um significado, se existimos juntos.

Se um dia nos conhecermos, ou nos reencontrarmos, conheceremos um novo sentido para a vida, ou reencontraremos um fragmento deste sentido, sempre incompleto em mim, sempre completo em nós.

Espero que seja em um churrasco, regado à cerveja da boa, no mundo que estamos construindo juntos.

Auto-retrato da minha mente

2009-04-11T18:34:00.000-04:00

Primeira perspectiva

Um céu de gradações azuis incomuns
casa-se com a terra semi-desértica
ante o pyrus, infértil e plácido sol
centro da convergência e divergência
de todas as sombras e idéias
permanentes e transeuntes no plano

Meus olhos e minha mente destilam aurora
meu espectro se dispõe em blocos de rocha
que flutuam no espaço
tudo flutua no nada

Minhas pseudo-línguas se afastam
despejadas em porções opostas
coexistem serpenteando no vazio

Num canto, o instinto réptil
que habita meus profundos poços
num canto, o brando braço da música
que alimenta e se alimenta do passado

Todos os muros desejam esconder
a imagem de uma fera
símbolo de todos os desejos ocultos
violentamente o leão ultrapassa as defesas
e não existem defesas...
não existem defesas...

Enquanto o relógio do tempo, apenas mais um elemento
nesse para-cosmo eterno
desliza brandamente rumo ao sul
minha inocência internalizada pelos dois balões
ascende ilimitadamente carregando as utopias vermelhas
e não existem barreiras...não existem barreiras...

Poema de 2006 sobre uma pintura minha que nem existe mais. Influência de Paul Eluard, Salvador Dali e uma melancolia danada. Encontrei hoje e resolvi postar. A imagem é de Dali.

Como diz Germano, sigamos...

POETISA

2009-04-08T08:06:00.001-04:00

Se tu soubesses
A força e beleza das tuas palavras
O quão fundo elas adentram os corações
Quando descem coma lavas
E incendeiam as emoções

Se tu soubesses
Como é belo o sentimento
Expostos em teu papel
Quantos sonham com você
Nas estrofes que tu gravas
Com a força do teu cinzel

Como a mágica dos teus versos
Primam na ilusão das rimas
Na mente insana do leitor
Se tu soubesses
Que propagas em poemas
As mais belas cantilenas
E o lindo fruto do amor

A AMIGA

2009-04-01T21:43:00.000-04:00

É um pedaço de mim
Um pedaço vital
Que hoje se desprende e vai embora
Queria ter palavras nessa hora
Mas só tenho lágrimas para rolar

É um membro, uma veia,
Um coração devastado
Perde a força, o traçado
Bombeia o sangue errado
Não sabe qual é seu lugar

Como sentir esta falta?
Como viver sem seu lastro?
E dizer que a vida é bela?
Como enfrentar esta fera,
Sem seu ombro pra chorar?

Vai, mas leva contigo
Todo meu ser, minha vida
Saiba que sua amiga
Sempre vai te esperar

Te amo, te amo, te amo,
E sempre que eu te chamo
É por amor que eu clamo
Contigo compartilhar.

América

2009-03-29T04:00:00.000-04:00

América dos céus
da terra, dos povos
de vozes, sussurros e das orações

De todos os santos
de todas as cruzes
e costas dispostas a não suportar
o peso dos reinos
e cacos de muros
cidades de vidro afiado de fome
América minha
celeste, dourada
do pão de cada dia que não vem
de todas as bandeiras numa só

América de irmãs da mesma mãe
Evas, Iaras, Iansãs
do broto encerrado no ventre
da pressa incluída na prece
Maria que não cessa o canto
do amante que não beija
do amor sem cobertor
da reza mal rezada que não poupa tentações
mas deixa perdoar o que ofende

América do sangue que não sobra
de deuses e de santas
e altares que reedificam dores
Dos rios e línguas que se encontram
dos braços de esperança
América de crenças
América do Sul

Baseado na imagem homônima (acima) do Leandro Neres.

2009-03-27T20:11:00.000-04:00

Das incompletudes

Porque sei que sou só uma parte. Ou talvez minhas outras partes estejam brigando entre si.
E porque tenho certeza que o amor é a cola que une tudo... Minha história, identidade, coração, emoções e ódios...

Que o amor seja muito, e sempre seja.

'A maior riqueza do homem é sua incompletude, palavras que me aceitam como sou eu não aceito'

[Manoel Barros]

'Quero, mais que o desejo de matar aquilo que nos mata, sentir que um dia poderei ser perfeito o suficiente para amar o amor daqueles que sinceramente amam. Quero poder esperar, que esse dia chegue, e sonhar mesmo não podendo ver, que o sorriso foi verdadeiro me tornando um ser completo.'

[Renato Cirino]

'Metade de mim, agora é assim de um lado a poesia o verbo a saudade, do outro a luta, a força e a coragem pra chegar no fim; e o fim é belo incerto... depende de como você vê o novo, o credo, a fé que você deposita em você e só'

[O Teatro Mágico]

Um sábado completamente vívido :)

A ÁRVORE

2009-03-25T11:31:00.001-04:00

Uma árvore frondosa
Cheia de frutos e folhas
Nasceu em meu coração
Sob o nome de amor

Em seus galhos os pássaros
Macacos e bichos preguiças
Encontram abrigos
E tecem seus ninhos

Encontram a fresca sombra
Aqueles que param sob a fronde
Na sesta revigorante
Sob as folhas da paixão

Um coração selvagem
No meio da floresta
Derrama a sua seiva
Pensando nela

Lindo
Arbusto
Imáginário

GRAVURA

2009-03-24T05:14:00.000-04:00

Com teus traços
Externas sentimentos
Retratas o belo, o feliz
A imagem profunda
O exato momento
Do sorriso, a mais perfeita matiz

A busca do talento inesgotável
A sombra dá volume à bela face
Gravura de valor inestimável
O orbe que assim representaste

Um coração que aqui emocionado
No momento uma lágrima derrama
Por ver em belas linhas retratado
O rosto da pessoa que mais ama

Para César Sousa, autor da gravura da minha filha Júlia acima.

UMAS E OUTRAS

2009-03-19T10:22:00.000-04:00

Uma recita Pessoa e Drumond
Outra sabe de cor as letras do Calypso

Uma gosta de música
Outra gosta de arrocha

Uma degusta um bom vinho
Outra se embriaga de Dom Bosco

Uma passa o reveillon em Itapema
Outra abre a mala do carro na praia de Cabuçu

Uma saboreia com prazer um bom filé
Outra joga farinha no meu molho madeira

Uma gosta muito de sexo
Outra gosta muito também

Não sei o que faço
Sem uma, sem outra, me torno ninguém.

Desproporcional

2009-03-16T12:45:00.000-04:00

A vida baila comigo. Em um passo sem ritmo, numa dança sem forma, numa sala vazia de piso irregular e me conduz, com ar superior, altiva me ouvindo dizer que não sei dançar, não quero e não gosto. Ignora-me.
Quando me solta e me deixa rolar sozinha espera a parada longa, meu olhar de tonta e flerta comigo, engole meu riso e destila prazer. Esta vida sarcástica de sorriso indolente, dramaturga inconsequente não adiciona, prefere subtrair.
Mostrando-me tudo do pleno ao mísero. Indago o teu sentido o teu motivo e nada me devolve. Estica-me os dedos e faz de mim o ser oscilante que lhe convém, sem medida, sem rotina, a desproporcional a si mesma. A que corre em círculos e acredita ter chegado a um novo lugar. Um mundo distante que a faz sentir-se cada vez mais perto de si e longe dos sonhos. Afogada em nada, cheia de tudo e vagando sem rumo.
Escolheu a mim e me deu a escolha de ser sozinha sem vagar o mundo. A escolha de voar pendurada ao nó que me fez ser posse sem possuir amor.

Viver

2009-03-13T18:11:00.001-04:00

O que eu quero mesmo é deitar atravessado numa rede
E sentir em cada palmo do meu corpo o contato preguiçoso
Do algodão macio em cores vivas de festa

O que eu quero mesmo é ouvir o barulho gostoso da chuva fina
No meu velho telhado de zinco e contemplar a cortina de cristais
A tocar o chão, começando na biqueira improvisada

O que eu quero mesmo é sentir o cheiro de mutamba e genipapo
Misturados pelo vento, sem saber de onde vem
E imaginar-me desfrutando, sem trocadilho, de um suco que nunca chega

O que eu quero mesmo é andar descalço para, de propósito,
Pegar frieira nos pés e matar a coceira na beira da rede
Num vai-e-vem de pura ingenuidade e satisfação

O que eu quero mesmo é me encantar com as águas negras do Negro
Comendo Jaraqui frito com farinha do Uarini e pimenta-de-cheiro
Sem talher e sem guardanapo. Sem prato e sem detergente depois

O que eu quero mesmo é andar sem camisa na proa da canoa
Sentir o vento no rosto e, sem pressa, apenas remar sem rumo
Na certeza de atracar sempre onde meu coração quis

O que eu quero mesmo é amar sem direção nem condição
Não importando se esse amor é para Deus, para uma mulher ou um filho
Se é para um novo dia ou para uma tartaruga de rio

O que eu quero mesmo é alimentar minh'alma de sonhos
Não daqueles inatingíveis e quase sem sentido
Mas desses simples que conciliam corpo, alma e espírito

O que eu quero, finalmente, é poder dizer obrigado ao Criador
Não apenas porque já tenho tudo isso
Mas, principalmente, por ter a chance de escolher o que quero

---

Poema do meu amigo Jorge Barroso, homem crescido que não deixa de também ser menino. Amigo de fé, sinceridade e busca por uma relação mística íntima com o Criador. Amigo de música também, de telefonar na madrugada pra terminar/retocar composição de música pelo telefone.

A poesia do Adriano Carôso me lembra muito a do irmão Jorge. Ambos têm os pés fincados no chão do cotidiano e falam de coisas simples, mas de um jeito que acaba por dessimplificarlas, enquanto aprofundam a gente na sinergia da experiência poetizada.

Ao Jorge, ao Adriano e aos demais amigos bilheteiros um obrigado pela influência na poesia, na visão das coisas e na vida.

Inté.

2009-03-11T22:44:00.000-04:00

Sementes

Nós já fizemos nossas escolhas - ela me disse. Pois é. Há muito tempo fiz dezenas de escolhas... Hoje faço mais uma. Escolho esperar as sementes das flores que plantei no passado.
Que meu coração espere tranqüilo, entendendo o tempo de cada semente germinar. Sem ansiedade. Sem medo. Que eu não grite desesperada pras flores nascerem logo, nem desista delas.
Mas que meu coração se acalme e eu espere por elas. Ainda mais. E feliz. Porque tenho certeza que sua beleza e perfume valerão minha espera.

Senhora da Taberna

2009-03-09T23:11:00.000-04:00

No fundo da taberna uma senhora está sentada
penteando os cabelos como uma sereia
só que a pedra é uma cadeira de balanço
e os cabelos não tão longos já são brancos
como uma pedra de sal

Inclina os olhos buscando, quem sabe,
nos cabelos tingidos pelos anos
algo além do agora
uma memória
um lapso em preto-e-branco

A senhora não percebe, mas ilumina
- como as luzes dos postes as tristes esquinas;
ou a sereia que dá sentido ao recife –
a penumbra daquela simples taberna

Em seu canto olha pra trás
dos brancos cabelos de sal
não reclama, não recolhe, não recobra
o mal dos bem-reconhecidos como bons
não chora o leite derramado sobre a paz

Logo será interrompida
por um pouco de arroz e alguns ovos
e assim será desperta pela pressa
das horas que desmancham o tênue hiato
que faz a taberna (que não passa de taberna)
se tornar lugar nenhum
não ter nome nenhum
se esparramar no branco

.
Boa noite!
E ela é só uma senhora

aprendizes

2009-03-07T23:31:00.000-04:00

Olha. Parece que a gente sorri mais e sofre menos. Ou sofre mais e sorri mais. Ou será que a gente sofre e sorri depois? Ou será que a gente chora de tanto sorrir? Ou será que a gente não sofre mais? Ou será que a gente lembrou que sorrir é melhor que sofrer e chorar? Olha. Eu acho que a gente sofre e sorri na mesma medida porque a gente aprendeu com o tempo que sorrir e sofrer fazem nosso rosto mais bonito. E mais imensa a vida. E mais intenso o dia e mais perfeita a forma humana. Olha. Eu acho que a gente sabe que é feliz. Nada de modismos. Não somos tão fortes assim. Somos aprendizes e sabemos que vale a lágrima o sorriso que a espera. Olha. Acho que a gente é feliz. Sim. A gente aprendeu a ser feliz.

Uma carta aberta

2009-03-05T21:15:00.001-04:00

E vai a quem interessar possa.

No burburinho de pouca gente na praça, a caneta corre solta, feliz. Felicíssima. Pois andou meses atarefada com conversa séria, doida por uma parolagem fácil e feliz com o papel nas linhas como compasso, de pura bestice embromativa, bem próprio de caneta que súbito se desocupa.

Pois esta é uma carta aberta. Aberta a todos, a quem aqui passar. E mais ainda de sentido. Pois o tempo me foi minguando bem assim... E me vi necessitado de linhas bestas e puras, sobre tudo felizes. Indo ao sabor dos carros corridos no fim de noite, fim de inverno e banco de praça à meia luz, que ainda não está no fim; graças a Deus.

Me venho passando bem nos ônibus, em rilhar dos trilhos; correndo e voltando sem correr, para um relógio que me perde de vista. Cochilo sentado. Ronco em pé.

To cansado: tenha dó!

É uma carta. Ainda continua sê-lo, mas sem muitas notícias plenamente fundamentadas. Só noticiosas. Falácia solta em linhas amiúde. E não foi? A lua de ontem estava lá toda prosa... Ria , brilhante. Linda! Festejava nada com duas estrelinhas sem-vergonha que lhe saltavam em redor. Borbulhavam límpidas no céu.

Grande notícia para uma carta.

E aí vão mais grandes notícias para uma carta.

Minha cidade, não muito preferida, mas ainda minha, continua enxada. Desordeira e inchando, vai ficando até sem lado para se espichar na sua constante inchadura. E que festa! Sim senhor! Comemoram não sei o que, e não sei com que tempo. Sempre cheirando à churrasco e cerveja, as ondas e satélites repetem o comum do futebol burramente ampliado a escalas absurdas. Bola flatulenta também se vale de menção honrosa e reportagem.

Exagero é não gostar (dizem)!

E num ritmo frenético as coisas se arrastam. Marcha lenta para a grande minhoca-engarrafativa. Vai tomando tudo. E então a melhor opção de exercício matutino é o estirar-se lento e cumprido da metálica e carbônica minhoca-garrafa. Que se vai gritando pela avenida a fora de muita gente, uma minhoca-metálica gigante de voz buzinante.

Suores escorrem lentos como o dia. É inverno... Mas isso não acontece tanto. Só de vez em quando. . Um inverno seco, e quando chove, se cai pouco. Não tenho muito, afinal, para falar sobre isso.

Segue prosa.

Escorre carta.

Dança letra.

A caneta reza a sua ladainha. Reza em “i”.

Lá vai o rádio vomitando absurdos, num ritmo agitado, morno e néscio.

Coisa memorável de se notar: poucos cães, vagabundos sem pátria, vagam hoje na cidade.

Casais dançam imóveis numa dança burlesca sobre os bancos, frestas e escuros. Sem sair se cansam de lugar e vão-se embora, de mãos dadas. Ofegam sei lá por que (ou sei e me finjo de puritano; pura besteira)...

E por aqui vou ficando

E muito mais me “cartando”

Uma carta aberta

Carta absurda. Endereçada a quem interessar possa. Termina dizendo notícias de nada , numa cidade caótica. De ritmo besta, morta-de-chique, e de tanto sentido quanto esta carta.
Com'amor e sarcasmo

Caio Bessa

***

Caio é um amigo que escreve bem a beça. Seu blogue "A Vida urbana Comentada Outra Vez" está meio paradinho, mas ele diz que volta, e sempre volta. É um amigo com quem até já troquei cartas. Vale a pena lê-lo.

Inté.

2009-03-03T10:20:00.000-04:00

Fernando Mendes não é algo que eu cresci ouvindo. Conheço de ouvir alguma coisa aqui e ali desde pequeno. Mas outro dia a vizinha colocou uma fita pra tocar no rádio (os mais novos vão pensar que foi metáfora). Apesar de cedo ela não poupou volume. Devia tá feliz a velha. Acordei animado com o som. E viajei até algum lugar do passado com essa canção:

Não adianta um pé de coelho no bolso traseiro
Nem mesmo a tal ferradura suspensa atrás da porta
Ou um astral bem maior que o da noite passada,
Pois toda sorte tem quem acredita nela

Não é preciso dizer que dará recompensa
Não faça isso há muitos que gostam de criticar
Esperam a sorte sentados sem sair do lugar
Mas toda sorte tem quem acredita nela

Não adianta ir a igreja rezar e fazer tudo errado
Você quer a frente das coisas olhando de lado
O céu que te cobre não cobra a luz da manhã
Desperte pra vida, acredite, a sorte é irmã

Nada melhor do que acordar numa segunda com um brega dos bons.

Inté!

Desespero

2009-02-26T08:31:00.000-04:00

Imabem em DeviantART

Pediu um conhaque, engoliu duas doses transpirando de nervosismo, sorriu sarcasticamente e disse para o velho do bar:
- E todas serão putas ou vadias...

2009-02-24T04:02:00.000-04:00

Deita e olhe pro céu,
parece outro céu
parece o mundo mudando de direção.

Minha guerra, minha paz

2009-02-22T16:02:00.000-04:00

"As possibilidades de felicidade
são egoístas,
meu amor
Viver a liberdade,
amar de verdade
só se for a dois, só dói."

Cazuza

A vida só se realiza plenamente por amor. É por ele que crescemos e que aprendemos a lutar. É por ele que caímos e levantamos. É por ele que dividimos e multiplicamos. É o amor que movimenta o mundo mesmo que não percebamos. Mesmo quando esse amor representa o nosso egoísmo. O mundo, por sua vez, se apresenta em antagonismos. É sol, é lua, é verão, é inverno, é sul, é norte, é fartura, é fome, é saúde, é doença, é alegria, é tristeza, é começo, é fim, é amor, é desamor. O desamor não é apenas a negação do amor. É a negação de uma vida plena em liberdade. Por que isso acontece? Porque o amor é um sentimento grande demais para nós suportarmos como seres humanos que somos. O amor é para os mais fortes porque é para os que têm coragem. É para quem naufraga mas nada até a margem. Depois, se atira ao mar novamente. Amar dói. E, talvez, o mais bonito nele seja continuar amando na dor. A dor, que nos é combustível também para a vida, nesses casos, não deve significar renúncia à vida. Renúncia ao Eu que sou. O amor a Deus, ao outro e ao Eu é que faz de mim quem sou. Ama de verdade quem não desiste mesmo na dor. A dor é o adubo do amor. É o que nos faz forte, é o que nos faz crescer, é a prova de que eu preciso para saber se amo. O amor e a dor formam uma tríplice juntamente com o tempo. Amor, Dor, Tempo: um Eu transformado, renovado, vivo. Viver no amor é procurar ninho, é formar par, é encontrar multidão. É fazer o dois deixar de ser número representativo e tornar-se número simbólico. Símbolo da minha guerra em minha paz.

Zélia

Photo by Marty on DeviantArt

Pelo carnaval

2009-02-21T11:08:00.000-04:00

Vozes do samba...

Esses vitrais

2009-02-19T19:46:00.000-04:00

Os versos dele eram vitrais
versos de vidro
em capelas abstratas
figurando nada mais que vaidades da vida
- credos hialinos
como o fumo de uma vela acesa

Suas pretensões eram normais:
ser ouvido
não ser tão franco
não ser tão fraco;
não ser tão claro

Preces de granito em catedrais de concreto;
pretensões
os versos dele eram vitrais
e às vezes uma e outra pedra os estilhaçava

Apto 101 - O restaurante

2009-02-17T04:00:00.000-04:00

Imagem em photobucket

(Des)Identificadores

E retornou de viagem. Leve tempestade pelo caminho. Entre bucólicas paisagens, casas desmoronadas assombraram boa parte do percurso. Estacionou num restaurante caseiro na beira da estrada. Ficou um tempo sentado, reclinado no volante terminava de ouvir uma canção antiga. Olhou pelo espelho do retrovisor, lembrou de seu tom negro que logo lhe conferia a diferença necessária para algum diálogo, recusa, interesse ou indiferença. De tanto observar olhares transformou isso num jogo, uma brincadeira social. E partiu para o modesto restaurante. Ao entrar no recinto logo sorriu com o jeito tímido e apressado da jovem moça de fita amarela. Fala apressada, insegura e num instante olhava-o com admiração e profundidade. O primeiro encontro não durou muito, logo lhe chamaram a atenção e a moça foi correndo arrumar o jogo de talheres. Ele sorriu disfarçadamente, ficou olhando e escolhendo do que lhe seviria, achou estranha a comida, batata, frango, feijão sem caldo e arroz com milho. Ficou até com receio. Pensou em procurar outro local, ficou estático até ver um sorriso metálico, pele clara e rubra, olhos castanhos e cabelos de imigrantes da baviera. Já não era mais só a moça de fita amarela, havia uma história e uma outra realidade naquele sorriso. Aceitou o desafio, perguntou se o restaurante era de alguém conhecido, descobriu ser de seu pai, mas não foi além, tanto que nunca soube o nome dela. Ela indicou o local para sentar e perguntou se ele era paulista. Ele disse que não, e perguntou o motivo, mas já sabia que era o sotaque... Ela completou retratando o sonho de ser modelo na capital paulista, falou de uma prima, mas logo recebeu outro chamado, pediu desculpas e se retirou. Viu-se certo agito na cozinha, umas rindo e outras nervosas e um senhor de bigode engraçado falando sério. Ele descansou por ali, olhou pra televisão e ficou vendo uma freira pedindo ajuda no telejornal, "quando as pessoas sentem a dor de outras como se fossem suas ou de seus familiares elas ajudam e é isto que está acontecendo, nunca recebemos tanto apoio e solidariedade, a igreja é uma extensão de todas famílias a estas pessoas que não encontram abrigo neste momento". Despertou para o relógio e viu que não poderia demorar mais, a moça voltou e agradeceu, pediu que ele retornasse quando pudesse e lhe desejou boa viagem. Ele viu ali um mundo de sonhos, uma casa antiga no meio de montanhas, uma tentativa de fuga, um contraste. Desejou que seus sonhos se realizassem e que não tivesse medo... Voltou para o carro, acendeu seu solitário cigarro e ficou a pensar. Achou interessante aquela troca de olhares, se sentiu desgastado, já tinha vivido aquelas buscas e saído de alguma paisagem bucólica. Compreendia aquele olhar, a insegurança, o medo, o desespero infantil, o flerte que não saiu, o sorriso como melhor meio de se expressar; um passado que até esquecera, mas um olhar que lhe disse e abriu páginas de histórias durante seu retorno, toda paisagem, montanhas, lagos, cavalos, casarões lhe indicavam o caminho de volta, a poesia visual que lhe cantava num ritmo antigo e redescoberto. Ficou pensando sobre como seu jogo parnasiano não fez sentido algum naquele encontro. O tom não deu cor àquele cenário, mas sim uma busca que estava além do contato visual, aquele olhar era profundo e o sorriso revelador.

Manifestos conotivistas!

2009-02-15T04:01:00.000-04:00

O conotivismo não para, circula, movimenta-se sem fim, publico mais manifestos que nossos conotivistas enviaram e que contribuiram para a elaboração do texto de Leticia e Vidal...

A idéia é que tivessem enviado textos com impressões pessoais para a produção daquele texto, porém, só a Thaís e o Adriano enviaram suas contribuições, seria muito bom se todos pudessem enviar suas impressões pessoais sobre o que é ser conotivista... A Thaís nos presenteou com este belíssimo texto... Abaixo publicarei um texto-resposta que um amigo dela nos passou e o Bilhetes do Adriano que já está em nossa coluna...

Abraços!

Leandro

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Porque sou conotivista

(Thaís Rodrigues)

Conforme o dicionário Aurélio ‘conotivismo’ é... Ora! Que espécie de conotivista serei eu se lançar mão do dicionário justo na hora de sonhar palavra?? Simbora tentar uma explicação!
Penso que todas nossas opções traduzem um pouco do que somos. Me torno minhas opções, e minhas opções me tornam eu.
Sou pedagoga. Educadora. E aprendi que o ofício de professor é um dos mais afetados pela personalidade, caráter e valores. Ser professor afeta o ser. Enquanto mulher professora de crianças temos determinadas características comuns, ou as desenvolvemos ao longo da profissão. Desculpem a empolgação, adoro esse tema.
Mas o fato é... Conotivei esse modo de ver a Educação pra toda vida. Sou conotivista porque o modo que cada um vê a vida é incomum. Minha visão é particular. Filosófica. Buscando os sentidos escondidos e as verdades encobertas.
Porque acredito que não vemos nada, mas enxergamos tudo a partir dos óculos de como aprendemos e vemos a realidade. Poucas coisas na vida são simplesmente coisas, sem passar por nenhum sentido pessoal. Aliás, nada é... Sou conotivista porque sou vygotskyana, e Lev Vygotsky diz que só pensamos porque falamos; e somos fruto, parecidos e identificamos com a cultura que vivemos.
Sou conotivista porque não acredito em neutralidade. A ciência não é neutra e nem busca simplesmente a verdade. A palavra também não. “Palavra que eu uso me inclui nela”, canta Manoel de Barros.
Palavra cutuca, interroga, interage, pergunta, responde. Palavra forma, deforma, conforma, reforma. Palavra surpreende. Palavra depõe, dispõe, recompõe. Palavra ensina e aprende. Palavra é conotativa.
E, se preciso me posicionar e tomar um lugar, não fujo! Aprendi com o Mestre, e com todos os meus mestres. Lembro-me de estudar Conotativo e Denotativo no 2º ano do Ensino Médio, com a ruiva professora Leila. Denotativo, ela dizia, é o uso dicionário da palavra. Conotativo é meu uso e significado pessoal. Aquilo fascinou minha mente, já tão fascinada pelas palavras!
O Conotivismo que hoje é movimento literário é movimento em mim desde sempre. É um convite a adentrar o mundo de cores e sentidos das palavras.
Só o português tem saudade. Só o Brasil criou a bossa nova. Só nós temos Toquinho. Só Goiás tem arroz com pequi, frango e guariroba. Só você sabe quão doloroso foi descobrir magoado. Só brasileiro sabe quão bem o bordão “e o salário, oh!” cai conotativo no fim do mês. Só brasileiro tem a noção conotativa da “fatia do Leão” e de quanto “necas de pitibiriba” temos em troca. Sôo Brasil sabe quão mágico é ser verde e amarelo.
Meu manifesto Conotivista é pela liberdade de ser. Ver as palavras como quiser. Tocar a poesia. Ver em prosa. Sorrir a canção no ritmo. Sonhar o conto. Então, conotive, liberte, respire e inspire os outros. Crie. Tire da jaula a imaginação que a vida prendeu.

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BILHETES

(Adriano Caroso)

Bilhetes?
São recados.
Às vezes não podemos dar.
São amarras no envelope
Que não dão pra desatar
São as máscaras que tentamos
Aos outros impor
São agruras no papel
São loucuras, são torpor

Bilhetes?
São os elos do conotativo
Bilhetes são flagelos

Bilhetes são amigos
A procura do amor

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Texto sobre o Conotivismo - Renato Dering

O que seria de nós, meros seres humanos se não fosse a capacidade de interagir? O ser, que se diz humano, se relaciona com o mundo a sua maneira. Por que essa relação tão fundamental e influente ainda não faz parte da sociedade? Me pergunte como agora, se falamos do ser humano e contradizemos com sociedade? Contudo o ser e a sociedade se dividem. E de forma desonrosa, definitivamente ridícula. Dizem uma coisa e escrevem outras.
É fácil planejar, o difícil e dizer o que se planejou. Fácil é fazer, difícil é realizar. Enfim, o homem é um ser incomum. Conota sua vida e denota sua existência.
Agora sim entramos no enredo, no clímax, no ápice, no verdadeiro tema: o que se faz de um ser absurdo em idéias e escuro em práticas. Entenda o absurdo como elogio e o escuro como temente.
É absurdo não dar a devida importância a sua visão e temê-la. Ou se vive, ou se morre. Já diria Veríssimo que, o quase não é nada além do simples, quase. Afinal, a água morna não está quente, muito menos fria. Seja idealista. Seja realista. Seja, apenas, você. Afinal, amor é fogo que arde sem se ver, porém amor também é sentimento passional que em demasia causa distúrbios. Que amor é esse que nos queima, nos fere, e ao fim não passa de ilusão? Não venho contestar o amor, mas sua expressão atual. Não venho contestar a expressão do amor, mas a expressão geral.
Piaget já falava que a pessoa precisa ser estimulada. Estímulo é subjetivo, pessoal, assim como a liberdade. Um dia li, buscamos a liberdade, mas quando temos ela em nossas mãos, não sabemos o que fazer! Mentira! Acreditei nisso até um tempo atrás. Liberdade é se sentir bem. Então, conote sua vida, porque não? Já pensou em alucidar os devaneios de sua alma? Alucide. Tire da lucidez, ser sã é ser comum, é ser morno.
Quero ser a versão das coisas, e não a tradução literal. Dar murro em ponta de faca não é o desejo, mas sim estremecer nossa vida. Imagina denotar isso? Conote, pois conotar é... é o que quiser. Conotar é ser livre, ser livre é se sentir bem. Se sentir bem é simplesmente ver a vida ao modo incomum da sociedade.
Já rezava a constituição dos direitos a liberdade de expressão. Enquanto conoto, sei que estou vivo. Quando deixar disso fazer, a vida terá perdido o sentido. Conotivismo é... deixar você definir.

Renato Dering

Moema XXI

2009-02-13T13:27:00.000-04:00

Moema pôs uma mini-saia preta...

apática à dor; pálida a cor

baton vermelho nos lábios

não se ilude mais

já sorveu-se em tantas águas...

descobriram o mundo dela

aportaram em sua alma

morena bela

fervente

encantada adolescente

consumida descartada desalmada

agora é Yara no seu canto

numa esquina dezessete anos de mágoas

no silêncio

tanta coisa pra contar

agora é má

moendo o corpo salgado

Moema pós-moderna mascaráda

solta o leme

perde o lume

espera o nada

cantando uma cantiga

que tem o ritmo da onda no mar

tão linda assim de preto...

talvez espere algo

talvez ainda sonhe

talvez esse seja o segredo

mas sem mais vista ser

deixa-se ser assim sorvida

consumida consumada retraída

- é assim

assim vai ser.

Éverton Vidal

Imagem: Moema de Vítor Meireles. Óleo sobre tela, 129 X 190 cm, 1866.

Flertando Com A Morte.

2009-02-11T23:06:00.000-04:00

Eu tinha seis anos de idade quando entendi o conceito morte.

Ela estava sentada elegantemente na sala de visitas e dizia que não estava com medo. Pela conversa, ela estava com alguma doença. Alguns parentes rodeavam-na com perguntas, sorrisos amarelos e complacência. Ela estava viajando para visitar os entes queridos e se despedir. Quem era ela? - Minha bisavó, meus pais responderam. Doença eu sabia o que era, conhecia dor de garganta, termômetros debaixo do braço e remédios. Mas morte? O que era? "Um sono do qual a gente nunca, nunca mais acorda". Ela tinha uma paz profuna e uma alegria inexplicável quando afirmava "não tenho medo".

Pensei que era sacanagem. Todo mundo acorda de manhã. Nunca mais era uma grande mentira. Por exemplo, eu prometia para a professora que "nunca mais" colocaria taturanas no estojo daquela menina chata, e na semana seguinte acontecia outra vez. Não levei a sério o sono do qual a gente nunca mais acordava.

No mês seguinte eu vi o nunca mais com os meus próprios olhos, quando visitei um cemitério pela primeira vez no enterro da bisavó. Nunca mais fui o mesmo. O trauma da autoconsciência (este é o termo técnico) é o preço da habilidade humana de ter conciência da própria existência. Ela traz na bagagem a fobia contra a não existência que se manifesta de formas diversas: Síndrome de Peter Pan, crise de meia-idade...

Nos jovens, ela ocorre como a fase de flerte com a morte. É como o náufrago em uma ilha deserta. Nos primeiros dias, ele grita contra as ondas do oceano e tenta vencê-las. Os jovem berram que estão vivos. Drogas ou bung-jump, todos nós manifestamos histerias diversas na juventude. Desafiamos a morte para sentir do que ela é feita.

Não adianta negar o medo ou varrê-lo para o futuro ou para debaixo do tapete. Tampouco adianta anestesiá-lo com a imaginação, ideologias e religião. A morte é um fato assustador e cruel. As pessoas que nós amamos e fatalmente nós mesmos, não apenas iremos morrer como carregamos o trauma da consciência disso durante toda a vida. Cigarro é um flerte com a morte, velocidade acima do limite na estrada, todos nós somos jovens gritando contra o oceano: "ainda estou vivo".

Quando penso sobre isto, não consigo deixar de visualizar minha bisavó. A vida seria mais plena sem o medo, esteja ele presente ou bem fundo no inconsciente. Ela realmente não tinha medo. Se ela conseguiu, nós também podemos, talvez muito antes da reta final em nossas vidas.

Você já flertou com a morte alguma vez?

Entre Marés

2009-02-10T18:47:00.000-04:00

Imagem em DeviantART

Seria a primeira vista? Mudou de endereço, chegou de viagem e avistou aquele mar, o mar, esconderijo de histórias, passados, criaturas assustadoras, ora encantadoras, mergulhos de amor, de buscas, de ilusões, desilusões. Mar que separou, mas que também uniu e criou, gerou vidas, novas histórias, esperanças, danças, crianças. Mar de amor, ela estava ali, pés molhados, mãos dadas com seu eterno romance, seus olhos semi-abertos procuravam aceitar a nova paisagem. Ele precisava vê-la, sentir o fim como real, recomeçar, poder chorar, não havia velado sua derrota, havia perdido para si, para um sentimento que de tão submerso e frio não era só signo e respirar, mas elemento, ser que não lhe deu as mãos, nem perdoou, só disse teu adeus e navegou por outras correntes. E sentou, ficou a olhar, sentiu o frio do vento da manhã, vento que acolhia sua tristeza, causava ferrugem e sede. E levantou, caminhou ao fim do cais e mergulhou. Foi até onde o fim lhe expulsaria, que da falta de fôlego, do não respirar criaria forças para continuar. Seria a última vez?

Flores minhas

2009-02-08T06:18:00.001-04:00

As flores murchas da minha alma me dizem
Que o mundo nem sempre será assim injusto e triste
Que a maldade um dia acabará
Que o céu cinzento da nossa esperança um dia será iluminado.

As flores murchas da minha alma me dizem
Que o motivo da fé é a fé,
E que a fé sem motivos é a única fé que há.
Que no solo seco do nosso ser um dia brotará uma planta verde
E a chamaremos paz.

As flores murchas da minha alma me dizem
Que o amor é mais forte que a morte
Que a verdadeira amizade é a prova de que Deus existe
Que a vida é bela por ser tão simples.
As flores da minha alma já não são mais murchas, porque já não são flores.

Cristiane Moreira

Fotografia de Antonio Pinto

Acerca do canto dos pássaros

2009-02-06T21:44:00.000-04:00

Hoje em dia, os lugares onde se pode presenciar intensa movimentação de pássaros são raros. Há vários tipos de cantos: os casais de namorados, as mães protegendo filhotes, os artistas cantantes e até o casal joão-de-barro discutindo sobre a construção da casa.São inúmeras as pessoas capazes de andar cem metros sob toda essa movimentação e não perceber nada, permanecendo com a atenção nos próprios passos apressados, bem como àquelas que desprezam o tempo ao ar livre nos "intervalos" dos afazeres.O que leva um pássaro a cantar? Instinto? Vontade de se expressar? Sensibilidade artística?A resposta a essa pergunta é levada muito a sério por alguns.

A rigor, é impossível saber. É claro que se pode mostrar que a atividade da cantoria significa para as aves acasalamento, proteção aos filhotes, sendo, portanto, uma concessão feita pela natureza ao instinto do animal para que ele se reproduza, se protega, etc. Porém, um simples exercício de lógica garante que isso não é suficiente para dizer que o instinto é o motivo pelo qual os pássaros cantam. Entretanto, empiristas e pragmatistas poderiam acreditar que sim, é suficiente, por incrível que pareça.Atualmente, muitos usam o mesmo erro de raciocínio grosseiro para reduzir o ser humano a um amontoado de interações neurológicas, dados os avanços recentes e potenciais dessa área de estudo.Freqüentemente, encontra-se muitos empiristas olhando para seus passos apressados sem notar a revoada ao seu redor.

Mas estes não são os únicos. De fato, a situação é mais grave quando alguém (bem intencionado) acredita ser necessário desconsiderar o canto dos pássaros como instinto a fim de evitar o reducionismo materialista, secular e pragmatista.Surgem assim apologetas, conferências, debates sobre as implicações existenciais e teológicas da existência ou não do rabo do macaco na espécie humana.É mais simples, porém, considerar o instinto como uma dádiva da natureza: uma arte impensada que convive de forma harmoniosa com os cantos de amor, de poesia, emoções etc. Dessa forma, o instinto é um estado de Graça e tem muito mais vida do que um tratado a favor ou contra do mesmo enquanto essência da vida de um pássaro. E assim, substitui-se a palavra "concessão" por "dádiva" da natureza.Os guardiões da fé ainda argumentarão que minha idéia tende a um misticismo da natureza, paganismo, panteísmo, etc. Porém, tais visões de mundo só se dão à medida que haja a mesma ingenuidade empirista, desta vez no sentido oposto.Por fim, basta de discursos. É suficiente apenas prestar atenção ao que os pássaros tem a nos ensinar.

* este é o primeiro texto deste decadente depois da reforma ortográfica. Ele continua no sistema antigo por considerar as mudanças uma legitimação do utilitarismo na língua ao começar a destruir parte do que o português tem de peculiar e sofisticado.

Manifesto Conotivista

2009-02-02T22:08:00.000-04:00

O que chega a ser um manifesto senão um ingresso para que a compreensão esquemática possa alcançar a alça da palavra exposta que ora é exata, ora se elabora de sua própria face? E a palavra que é marca e ensaiada contesta o que a voz repete e o locutor e o interlocutor fazem da mensagem um termo criativo e dialoga e dialogamos e criamos, com as peças de um passado literário, nuclear, evolutivo, um termo que nutre a idéia lógica e a necessidade absoluta de fazer do embrulho que esbarra a voz no múltiplo sentido a faca sem fio de corte que retalha a criação. Somos parte do tempo que Platão tanto elaborou. Resina dos olhos coloridos de Van Gogh. Papo sem cabeça que fez Caetano se dizer não careta e o Chico Buarque acordando sempre de bom humor. Conotivismo é arma química, mas não agride o homem humano moderno de terno e gravata e cheio de horas e medos. Cativos do tempo, Revolução na França, inquisição sem demarcação, metais retalhados, crianças em trens, Gandhi, absolvição de pecados, Mandela, MLk, U2 e Promenade, Sufragettes, Andy Warhol, Garbo tranqüilizada, I've just shot John Lennon, Bonaparte vira Arte, Anorexia, HPV, HIV, carnaval, Mito em Cuba, filme de verdade, arco-íris em São Paulo, in New York e no Rio. Aiatolá Khomeini, Salve Terra sem Deus, noite de núpcias, mil leituras, Brasil em diretas, morte em linha férrea, Leila Diniz antes, mulher e horror cirúrgico agora. Magical Mystery Tour, Muros e Concertos, calmaria, felicidade travestida e Geração Pega Carona. Nascemos. Mulheres e homens de mil nomes. Infância e montanha-russa, chiclete e Escola de Freiras. Destino sem marcador de página. Somos de qualquer tempo, qualquer vento, absurdas notas musicais. Do acaso ou do provável, nós existimos. Abandonamos a tentativa de encarcerar as palavras, pássaros encantados e desmontamos armadilhas. Abrimos as portas das celas. Não somos caça-dores, mas jardineiros. Plantamos no signo um significado novo que não precisa ser novo. Distinto ou distante, o importante é que contenha o bater das asas livres. Aceitamos as formas não como formas, mas como roupas que usamos conforme as estações. A feição exterior é moldada pelo estado interno. O texto se veste do nosso modo particular de estar-sendo no dia. O título, por muitas vezes, é apenas um chapéu. O rodapé, um calçado elegante, quando o texto tem pés. Soneto, véu, casaco e lingerie. Redondilhas de rendas. Tudo vale, sobre-tudo a vontade de se descobrir. Conotivismo é o movimento de intensificação do uso do termo. E mais que isso. É liberdade de ser e se expressar em textos e imagens. Liberdade para buscar as terceiras e outras margens das palavras. Fazendo poesia como quem escreve canções. Coisas do dia. Coisas escondidas dentro das coisas. Não somos a nova configuração. Não usamos uniforme de única escola e nem somos padronizados. Somos concerto de rock ao vivo, feira livre, vitrais. Cada peça reflete as cores dos lugares por onde andamos conotivistas que somos. Diversos e diversivos. E o Bilhetes é nossa praça de encontro hippie. E entender é o laço do ócio. Conotivismo é a diversificação do ser.

Por Vidal e Letícia.

LONGE DELA

2009-01-20T05:56:00.001-04:00

Se eu soubesse nadar
Singraria o oceano
Pra descobrir d'outro lado
Um amor, um sentimento

Para viver cada momento
Que a vida pudesse me dar

Se eu soubesse cantar
Cantaria uma elegia
Que traduzisse em palavras
O que não consigo falar

Porque uma simples imagem
Não traduz toda a viagem
Que busco no fundo do mar

"Vida, vento, vela,
Vela, vida, vento"
Nunca apague este momento
Nem me deixe longe dela

2009-01-17T20:28:00.000-04:00

Eu

Eu triste me fecho em mim
Eu brava sou um guarda volumes
Eu lúcida falo até dormindo
Eu gata impressiono a mim mesma...
Eu cega sou poeta
Eu carente sou confusa, tão pequena
Eu malandra sou tão incrivelmente rápida
Eu seca sou tão chata!
Eu fria sou puro ódio
Eu quente sou amor em forma de sorrisos
Eu prosa sou pensante
Eu santa sou medrosa
Eu salgada sou gostosa
Eu pura sou medrosa (de novo!)
Eu sentada sou torta
Eu jovem sou aventureira
Eu bela sou linda – só isso.
Eu útil sou elétrica
Eu à toa devaneio.

Tô aqui, à toa, esperando uma amiga.. Ela chegou no meio do meu post!!!

Vi no 'Brincando com Clarinha', uma brincadeira com o poema da Martha Medeiros :)
Eu parafraseei as duas... E lanço uma pergunta: E vcs?? Quem são??

Oráculo

2009-01-13T09:16:00.000-04:00

Bom dia. Não sei mais como se fazem estes bilhetes.
E faz tempo que não deixo recado pra ninguém, é verdade.
Só tenho escrito para mim mesmo.
Isto é o que tem me feito bem. Será?

Queria encontrá-la de novo minha amada Pergunta.
Faz tempo que tenho buscado apenas soluções.
Mas, não tenho encontrado respostas satisfatórias não.
Quem sabe o caminho seja o da dúvida.

Mas aquela dúvida infantil, sabe? Sem medo.
Perguntar só pra saber mesmo. Sem outra intenção.
Pai, o que é aquela bóia vermelha?
Hum, ela estraga se ficar sempre ali?
Você já viu alguém usar?
Ela é pesada?
Se eu cair da ponte eu não me afogo?
Já viu alguém cair no rio?
Mas e se a bóia afundar?
Hum, ela não afunda nunca...

E assim vai... Perguntando, ouvindo as respostas e acreditando...
Seria tão bom se fosse assim...
Como a criança que sente uma satisfação tão enorme ao ouvir as poderosas palavras de seu pai e que não para de perguntar até chegar o fim da estrada.
Queria estar assim, como esta criança.

Mais dúvidas!!! Por favor.
Mais palavras.

Leandro Neres
7 de Maio de 2008

João

2008-12-30T21:49:00.000-04:00

João ficou um tempo ali sentado alternando olhares entre o chão de barro e o ônibus que descia na estrada seguido de nuvens de fumaça e poeira. Não chorava. Antes sim, agora não. Nada especial lhe surgia. Não pensava e se sentia oco, da mesma vacuidade que sentiria o mundo em volta se pudesse sentir. Mata, estrada, campos e capins, esse era o mundo agora. Antes não. Pareceu-lhe um choro, a chuva, precipitada de repente, o choro que ele não se permitia. Era um com o mundo. Era água e quis falar com Deus. Como se fosse terra desabando, erosão, coisa parecida, na chuva que parecia choro ruiu, ruiu num som que seria oração não fosse descrença. Levantou-se só e encharcado de silêncio. Só o dele. Que o mundo ao redor ruía. Ruía.
Às vezes pensava e noutras não, e quando pensava era no que fazer. Havia tanto e ele sabia, até os mesmos afazeres de sempre. Pensava até não ter o que pensar e recomeçava. Estava só. Avistou a casa que ele pintou de azul. Abriu o portão. Solidão é uma companhia, dizia. É estar junto de si, e é nessas horas que a gente sabe se se gosta. Sei de gente que passa meses sozinhos. E tem gente que só falta morrer quando passa uma, duas horas sem ninguém pra papear. Lembrou de um texto lido há pouco tempo, era do Rosa, de um pai que fez uma canoa e foi viver no rio. Diacho de canoa, falou baixo e não quis mais pensar. Apressou-se em colocar um disco. É do Engenheiros. Serve. “Tudo bem até pode ser que os dragões sejam moinhos de vento”. Deitou na cama e deu vontade de chorar. Quis não pensar, mas não podia, não é sempre que se consegue.

o que vem depois

2008-12-23T21:54:00.000-04:00

Triste é abandonar uma idéia. Deixar pra trás. É como fazer um plano, seguir todas as etapas de seu plano e de repente esquecer ou fingir que tudo não existe mais. Me senti assim com relação ao Bilhetes. Mas vem alguém que vai dizer que é apenas um blog. É apenas um blog, mas foi daqui que surgiu uma idéia que não irá fracassar. O Leandro e eu, durante dias, construímos a idéia (Embora tenha sido ele quem idealizou e arrumou quase tudo). Surgiu o Conotivismo. E a gente que escreve no Filosofia e cada um em seu território, sabe do que se trata. Um monte de idéias. Palavras que se unem livres de rótulos e passam a ser outra idéia. Nunca escrevemos sobre o que vem a ser o Conotivismo. Talvez nem chegaremos a criar uma teoria para o nosso estilo sem embalagem. Mas existimos. E entrou gente nova no Bilhetes e saiu gente que não quis ser parte e chegou mais gente. E fico feliz que tenha dado certo. Como disse, não temos embalagem. Somos livres. E não abandono filhos e também não abandonarei idéias.Deixo um abraço conotivista para todos...Leandro (Coltrane), Vidal, Lori, Thais, Camila, Eduardo, Vinícius, Glaucia, Adriano, Jhoy e Zélia.Espero não ter esquecido ninguém.E que a gente consiga manter nossas idéias - mesmo que elas mudem - que sejam nossas idéias.Esqueci de deixar um abraço pra Clarice, Elis, Björk, John, Caio, Milton e o violão.Feliz Ano Novo, Caras.

BOAS FESTAS!

2008-12-22T21:57:00.000-04:00

Boas Festas Amigos,
Boas Festas.

Sendo mais que perfeito no julgar
Na cristandade do seu trono augusto
Nunca deixou ninguém a separar
Todos têm para o mestre
O mesmo custo

Eu também sou cristão,
Mas de falar o que é vero, é real,
Não tenho susto
Pois há separação, irei mostrar
Que o Cristo desta vez
Vem sendo injusto

O preço dos pirões que era de cá
Há muito se fazendo de santinho
Subiu, chegou no céu e ficou lá

Será reza meu
Deus dos tubarões?
E o que faz dando apreço a tal precinho,
Quem do templo tangeu os vendilhões,
Que não tange do céu esse mocinho?

Corrija essa injustiça, um Deus não erra
Enxote Jesus Cristo o malandreco
Metendo-lhe o chicote no fucinho
E mande que ele desça para Terra
Não deixe este malandro aí no céu

Boas Festas, estou a recebê-las
Grafadas nos cartões só para ler
Boas Festas Jesus,
Como hei de tê-las,
Enquanto este pilantra não descer?

Poema do meu avô José Ribeiro de Almeida

BALADA DO AMOR INGRATO

2008-12-19T22:03:00.000-04:00

Ela confessou-lhe o amor fogo,
Virou-lhe as costas e desapareceu.
Ele tornou-se um pobre louco,
Onde estava o anjo que o enobreceu?

Às três da manhã há um vagabundo.
Vagando nas ruas da cidade.
Ele procura e vê, num segundo.
A elegante face sem idade.

Ela está na multidão, ele espanta.
Ela anda pelas ruas e encanta.
Os vestígios do vestido ainda importam,
Lágrimas salgadas lhe exortam.

Na neblina escura ela some,
A noite logo se consome.
No desespero, desatina a correr,
Disposto a encontrar, ou a morrer.

Ele ascende um cigarro,
Quando o sol brilha no bairro.
Suave fumaça se esvai,
Denso corpo cansado cai.

Ela se foi com seu amor,
Ele ficou com seu clamor.
Um anjo roubou-lhe a lucidez,
Uma garrafa concedeu-lhe embriaguês.
No frio da cidade morta,
Não há abrigo que importa.

Na desolada noite que derrama,
Profundo choro se esparrama.
A solidão lhe cospe à face,
Não há máscara que lhe disfarce.
Na lúgubre campanha deste amor,
Só lhe resta detestar sua dor.

O NATAL DA FILHA DA MARAFONA

2008-12-17T22:05:00.000-04:00

Vamos dormir?
E ela diz:
Papai Noé não vai vir?
Mais tarde, vem por aí...
E trás boneca pra mim?
Mão na orelha a meretriz:
Vem trazendo uma daqui!
Para o brinquedo comprar

A mamãe perambulando
Levou a noite a esperar
Quem não estava esperando
No vasto balcão da orgia
Posta para se vender
Viu voltar a luz do dia
Sem ninguém aparecer
Pela manhã, na cozinha
A inquirição de Helenita

Cadê mamãe bonitinha,
Minha boneca bonita?
Ei-la chorosa,
Apertando a filinha contra o seio
Levei a noite esperando
Papai Noel e não veio
Distante dos lamaçais
Quem não nasceu no bordel
Espera pelos natais

O velho Papai Noel
Que é uma ilusão que não cai
Mas Helenita, a rolinha,
Que privilégios não tem?
Não espera por papai,
Espera por mamãezinha
Que a esperar vive também
Pois na sua condição,
Dela mamãe, notem bem!

Esperar é profissão
Dia que chega porém
É doloroso viver
Vendo se aparece
Quem não ficou de aparecer
Para os brindes infantis
O velho Noel reclama
Os sapatos dos guris
Postos embaixo da cama
Durante a noite sagrada
De Helenita,
Esse anjo afeito,
A dormir no mesmo leito
Da mamãe desventurada
Seus sapatinhos eu acho,
Que do serralho no clima
Em vez de postos em baixo
Devem ser postos em cima.

Lá longe dos tremedais
Felizes portanto aqueles
Que venturosos natais
Gozam no clima da fé
Papai Noel é o deles
O dela é papai não é...

Poema do meu avô José Ribeiro de Almeida

Sombras e Luz

2008-12-14T22:12:00.001-04:00

Você chegou batendo a porta e eu saí abrindo as janelas. E é por isso que vivemos entre colisões, é uma vida ingrata que não nos deixa opção.Você não enxerga além do que existe entre as quatro paredes que te fecham em ti. Abre uma porta e cai num quarto escuro e nesse escuro moram pensamentos e sentimentos que você não vê, porque não quer, porque não se permite acender a luz. Passa o ferrolho e grita em desespero: "eu não vejo; logo, não sinto". E vive a vida trombando nas coisas que moram no seu escuro. E quando tenta abrir uma fresta da porta e dá de cara com a luz ela te cega e você tem medo. Você tem medo, eu já te disse, e não se importa com os hematomas das tromabadas, e não se importa em pisar no pé alheio, na mão, no corpo e no coração alheio. Viver alheio é mais seguro. Pra você e somente pra você. Porque eu tenho medo do escuro e não tenho portas. Quem quiser, que pule a minha janela. E uma vez aqui dentro fica difícil sair porque a parede por dentro é maior do que por fora. E eu gosto da luz porque só assim eu vejo os pensamentos e os sentimentos e gosto de ver e gosto de saber cores, formas, e saber onde estão; assim posso evitá-los e desviar deles. Não trombo em nada no meu espaço, não. Não procuro hematomas, nem piso no alheio, porque prefiro viver em minha consciência comedida.Mas eis que o dia chega em que resolvemos juntar tudo em um só, e nada cabia porque não existe convivência pacífica entre luz e escuridão, entre portas fechadas e janelas abertas. Deixou a escuridão do vazio e alcançou o meu umbral. Venceu o espaço até o chão e apertou os olhos com força, se acostumando com a claridade. E viu sentimentos tão nus e expostos que ficou com medo e quis se mudar, e não teve como e fechou os olhos. E trouxe consigo o fiapo de escuridão e fez-se sombra sobre os meus pertences internos. E sem conseguir enxergar o caminho eu trombei, pela primeira vez, em sentimentos que eu conhecia tão bem. E fez-se hematomas e feridas e cicatrizes abertas que sangravam no escuro. E com medo de ver, você cavou a porta à unha e partiu, e ainda posso sentir as lascas de suas unhas que ficaram aqui. E ainda caminho com cuidado em meio a meia-luz, porque a escuridão deixou suas marcas. Assim como a claridade deve ter deixado as minhas.

PALAVRAS

2008-12-14T22:10:00.000-04:00

São sinceras as palavras que profiro,
Mas desonestas aquelas que omito.
Soa verdade, o desespero do meu grito,
As vezes falso, o canto do meu sorriso.

O pranto, quase sempre é verdadeiro!
As palavras? Quão importante elas se tornam,
Ditas na bucha, ou mesmo escondidas?
Ferem, machucam, aliviam e transtornam,
Mas quando certas, também curam as feridas.

O pranto, quase sempre é derradeiro!
Palavras simples, outras são complicadas.
Palavras tristes, algumas de alegria,
Imensurável, o valor destas palavras,
Quando faladas, lidas ou entre-linhas.

O pranto, quase sempre vem primeiro!
Não são bastantes, as palavras de conforto,
Não exterminam as fortes de agressão.
Me deixam leve, ou mesmo, me sinto morto,
Dão-me o prumo, e alimentam a ilusão.
E o pranto? Quase sempre vem inteiro!

*Poema escrito sob forte inspiração após ler o post "O Condimento da Palavra" no blog de Lorena.

A VIDA E A MORTE

2008-12-14T22:08:00.000-04:00

Em junho do ano passado, recebi um e-mail de minha amiga Sheila. Esta menina me conhece muito, sabia que o texto me tocaria profundamente. Desde aquele dia, tenho ruminado muito sobre ele e, quanto mais o leio, mais admirado e apaixonado fico. Não quero falar sobre minhas impressões, acho que cada um deve ter a própria, mas gostaria muito de compartilhar com todos. Vale salientar que não verifiquei a autenticidade da autoria, estou transcrevendo o que me foi passado. Contudo, pela genialidade e estilo, acredito mesmo que tenha sido escrito pelo Rubem.

A Vida e a Morte
(Rubem Alves)
Era no tempo de toca-discos. Eu estava ouvindo um long-play com poemas de Drummond e Vinícius. O perigo eram os riscos que fazem a agulha saltar. Felizmente até ali tudo estava liso, sem pulos ou chiados. Era a voz do Vinícius, voz rouca de uísque e fumo. Chegou o poema "O Haver", meu favorito, em que o poeta fazia um balanço da sua vida, o que restara.
"Resta essa capacidade de ternura, essa intimidade perfeita com o silêncio..." "Resta essa vontade de chorar diante da beleza, essa cólera cega em face da injustiça e do mal-entendido..." "Resta essa faculdade incoercível de sonhar e essa pequenina luz indecifrável a que às vezes os poetas tomam por esperança..."
Começava, naquele momento, a última quadra, e de tantas vezes lê-la eu já sabia de cor as suas palavras, e as ia repetindo dentro de mim, antecipando o último verso que seria o fim, sabendo que tudo o que é belo precisa terminar.
O pôr-do-sol é belo porque suas cores são efêmeras, em poucos minutos não mais existirão. A sonata é bela porque sua vida é curta, não dura mais que vinte minutos. Se a sonata não tivesse fim ela seria um instrumento de tortura. Até o beijo... Que amante suportaria um beijo que não terminasse nunca?
O poema também tinha de morrer para que fosse perfeito. Tudo o que fica perfeito pede para morrer. Depois da morte do poema é o silêncio. Nasceria então uma outra coisa em seu lugar: a saudade. A saudade só floresce na ausência.
A voz do Vinícius já anunciava o fim. Ele passou a falar mais baixo. "Restaesse diálogo cotidiano com a morte, esse fascínio pelo momento a vir, quando, emocionada, ela virá me abrir a porta como uma velha amante..."
Eu, na minha cabeça, automaticamente me adiantei, recitando em silêncio o último verso: "... sem saber que é a minha mais nova namorada."Foi então que, no último momento, o imprevisto aconteceu: a agulha pulou para trás, talvez tivesse achado o poema tão bonito que se recusava a ser cúmplice de seu fim, não aceitava a sua morte, e ali ficou a voz morta do Vinícius repetindo palavras sem sentido: "sem saber que é a minha mais nova, sem saber que é a minha mais nova, sem saber que é a minha mais nova..."Levantei-me do meu lugar, fui até o toca-discos e consumei o assassinato: empurrei suavemente o braço com o meu dedo, e ajudei a beleza a morrer, ajudei-a a ficar perfeita. Ela me agradeceu, disse o que precisava dizer, "sem saber que é a minha mais nova namorada." Depois disso foi o silêncio.Fiquei pensando se aquilo não era uma parábola para a vida, a vida como uma obra de arte, sonata, poema, dança. Já no primeiro momento quando o compositor ou o poeta ou o dançarino preparam a sua obra, o último momento já está em gestação. É possível que a última quadra do poema tenha sido a primeira a ser escrita pelo Vinícius. A vida é tecida como as teias de aranha: começam sempre do fim. Quando a vida começa do fim ela é sempre bela por ser colorida com as cores do crepúsculo.Não, eu não acredito que a vida biológica deva ser preservada a qualquer preço. "Para todas as coisas há o momento certo. Existe o tempo de nascer e o tempo de morrer." (Eclesíastes 3.1-2)

NO SUPERMERCADO

2008-12-13T22:15:00.000-04:00

Eu sempre tive muita curiosidade de entender a linguagem dos surdos-mudos e por isso sempre os observo nos supermercados. Vocês já repararam o quanto o mudo é conversador? Parece uma coisa compulsiva, aquela gesticulação interminável e os sons intraduzíveis que eles emitem. Nos supermercados de Salvador existem muitos surdos-mudos trabalhando, quase sempre de empacotadores. Eu acho isto uma iniciativa muito legal e acredito que deva acontecer no resto do país também. São pessoas como outras quaisquer e devem sim estar inseridos no mercado de trabalho afinal possuem família, filhos, amores e precisam viver com conforto e dignidade.
Hoje presenciei uma cena que me fez perceber mais ainda o quanto estes seres são comuns como qualquer um. De manhã cedo fui às compras para abastecer a dispensa em função da maravilhosa chegada de minha filha Júlia que veio de Belém passar férias comigo. Nem precisa falar que estou feliz demais, rindo à-toa e com um bom humor de dar inveja a palhaço. Na hora de passar as compras no caixa percebi que o empacotador não tava com cara de muitos amigos. Semblante sisudo, cara amarrada, a pura tradução do mau humor. Ele falava sozinho:
-Nhom, nham nhum nhum nham nhon! E fazia um bico horroroso enquanto jogava minhas compras nas sacolas de qualquer jeito. Tentei reclamar:-Cuidado com as frutas amigo!Ele retrucou:-Nhuma, nhona, nham nhum nham!Não entendi porra nenhuma, preferi me calar e sublimar. Aí o empacotador do lado virou para ele e disse:-Nhuma, nhona nhum nhom nhum nham nham!-Manhon main nanunan nhom nhuma!Neste momento aconteceu uma coisa incrível, algo sobrenatural, inacreditável. De tão concentrado na conversa dos dois, comecei a visualizar uma legenda, tipo as de filme, traduzindo tudo que eles falavam:-Nhom, nham nhum nhum nham nhon!Legenda: Filho da puta, ela é minha, não mexa mais com ela!-Nhuma, nhona nhum nhom nhum nham nham?Legenda: Você é que é um corno, tenho culpa se ela quer dar pra mim? -Manhona nhuma ang nhom nhon nhum nhan!Legenda: Eu te mato seu viado duma figa! -Nhoma nhuna nhan nhan nhan nhoma nhum nhan! Legenda: Tenho pena da vadia que abriu as pernas para botar no mundo um sacripanta como você, desgraçado!Os ânimos se acirraram ainda mais, os sons aumentaram, os gestos cada vez mais obscenos. Já estava vendo a hora dos dois saírem no tapa então explodi e gritei:-Nhumnham nhon nhamuna nhon nham nhom nham nhenh nhan nhô!

Legenda: Vão tomor no cu filhos da puta e falem baixo que ninguém é surdo aqui!

Sobre Deus e noites sem ele

2008-12-12T22:18:00.000-04:00

Luzia

Não era uma qualquer, não tinha paradeiro e nem verdades. Sua alma seminua como o corpo desvestia os bares dos astros vagabundos. Era uma estrela, cadente, mas não errante. Filha da esquina que sabia o que queria a noite. Era bonita e sabia se enfeitar. Cedo aprendeu a se virar sozinha. Não havia noite triste. Não conhecia o medo. Perdeu a mãe pra um paraguaio e o pai nunca perdeu porque não tinha. O padrasto a iniciou no amor. Que amor era esse ela bem sabia. Quase não tinha saudade de edifícios em construção. Não havia noite triste, mas um dia chorara. Luzia. Luz para os íntimos e coisa pior. Morava numa rua próxima à Boulevard, por trás do cemitério São João Batista. A Boulevard lhe batizou de Lulu. Não era uma mulher qualquer. Não tinha sonhos. Não tinha vontade de ser magra. Não tinha medo: isto é essencial. O medo é a roupa que não cobre, ela não tinha o que cobrir e o medo não servia. Coisa de se deixar em casa sob armários. Vivia porque queria viver, sem paradeiro e sem verdade, ainda que tivesse casa, fé e crenças. Luzia, estrela que só não brilhava mais porque a noite não permitia. Não brilhava menos pelos mesmos motivos. Quem passava por lá reconhecia, mas jamais compreenderia. Ilegítima de um cruzamento da noite com a rua, sem dia e sem dias. Dor havia. Fome também devia ter. Mas nada nunca era o que parecia.

Um bilhete, nenhum sentimento

2008-12-12T22:17:00.000-04:00

Como chegamos aqui? Ou melhor, aqui e aí. Por onde deixamos o amor escapar? Sempre te abracei tão forte... E aquela cumplicidade toda, como se perdeu? Ela, que sempre foi nosso norte, também se desorientou. E a saudade? Ah... Aquela doce e eterna saudade... Sumiu, escafedeu-se! Mas tenho sentido falta. Falta da falta que a falta faz. Porque, hoje, te ver dói. É dolorido demais olhar e ver que não nos enxergamos, que construímos pontes entre o que somos e o que queremos para nós, mas não atravessamos mais. A ponte está se desfazendo, ou se camuflando em muro, pois fica cada vez mais distante o nosso nosso. O nosso que se transformou em meu e seu, assim separados. Esse estranho nosso não conversa mais, é mudo, surdo e não entende sinais. O nosso ex-nosso. E, como se uma vida a dois não fosse única, estamos vivendo duas vidas distintas. Estamos juntos, mas não ocupamos mais o mesmo lugar no espaço. Agora existem espaços demais, espaços vazios, ex-passos. Como se nossas pernas se desencontrassem, se desenrolassem e não se reconhecessem mais. O nosso tempo se descompassou, algum de nós se atrasou, mas o relógio não parou de caminhar. Nosso caminho se separou, em um ponto, ou em uma esquina, ou em uma briga qualquer. Lembrei que nem isso fazemos. Não brigamos para não termos que nos reconciliar. Reconciliação lembra abraços, que lembra beijos, que lembra sexo. Lembrei que isso também não existe mais. Sexo é verbo conjugado em pretérito perfeito, depois, imperfeito mesmo. Não o culpo, não me culpo também. Queria dizer que estou triste, mas não sei se sinto muito por tudo isso, porque acho que, há muito, não sinto nada. Estou frígida.

DOZE HORAS

2008-12-10T22:19:00.000-04:00

Júlia venha logo
Meu coração não aguenta
Esta distância
A sua ausência
A falta que você me faz

Júlia venha voando
Meu peito anda sangrando
A tristeza
A vacância
A sua falta mordaz

As próximas doze horas
Mais parecerão doze dias
De desenganos, ansiedade
Louca saudade, sem fantasias
Parecerão doze anos,
Doze séculos, doze milênios
Doze encarnações
Doze big bangs
Criando doze universos
Com seu reversos aos milhões

Mas elas passarão
E eu saberei esperar
Como este anocontando os passos
Pela hora da redenção
De ver o peito estourar
De alegria e soberanochorando entre os seus braços

Para Júlia Lopes

Vazios - sentindo e sentidos

2008-12-09T22:32:00.000-04:00

Vazio. Silêncio. No vazio não se fala. No vazio se cala. No vazio se contempla. Eu tenho dizeres. Mas ao olhar, tentar falar nada sai. Só existe minha vida em meio ao vazio silencioso que não faz sentido. Sentido. Significado. Valor. “Pense nas palavras como tinta e pincel e na folha como uma tela” (1). Como falar do que não compreendo totalmente? O vazio é aquilo que constitui. “O que eu fizer do pedido e da carência, essa será a vida que terei feito da minha vida” (2). No vazio somos. A partir do vazio, fazemos. Da distância entre eu e meus vivências, sou. Do que vejo a partir dessa distância me defino. O que o vazio faz a você? Uma investigadora de vazios diz, “as mulheres tomam o amor, nas suas inúmeras manifestações, como insígnia identificatória” (3).O que você faz com seus vazios? Enche-os de amor, poesia, arte, canções, conhecimento, matéria, trabalho, paixão, dor, gozo, medo? Virginia Wolf certa vez se perguntou se estávamos condenados ”não existir e ser apenas aparência”. Existir remete à matéria, ao que sustenta, à peso, busca, forma. Não máscaras, como o palhaço, que se obriga a sorrir. E a poesia? De fato ela nos faz fingir? Ou poemamos pra preencher os vazios? Ou é poetizando a vida que nos significamos?Sim, pois o poeta rasga de si e personifica anseios tão absolutamente comuns a todos nós.É... Certo dia admiti: tenho vazios. Espaços que não consigo preencher. Parada, lá, em frente ao espelho, espero definições. Escuto-as, analiso, recebo, opto, me formo. Ali, naquele espaço, me analisei. Precisei de ousadia pra dizer não ao que pareceu mentira. Precisei de força pra não ser empurrada pela massa. Sigo tentando dar ordem a esse imenso caos. A arte. Se Picasso falasse comigo hoje me diria que “a arte é uma mentira que nos ajuda a ver a verdade”. A mentira-confusão da minha tela de palavras os ajuda a ver? Ou somente a mim mesma, vá saber...Aqui estou eu. Contemplo a vida, da janela do coração. Falo do que sei e do que sinto. Talvez preencha meus vazios. Talvez os deixe ainda mais fundos. Meus vazios, na verdade, são minhas milhares de possibilidades conotativas. O que o vazio deixa em mim?

(1) Do Filme “De encontro com o amor”, lindo, lindo, lindo! =D
(2) Clarisse Lispector.
(3) Do livro “Feminino, Psicanálise e Educação: do impossível ao possível”, de Maria Augusta Rondas Speller.

O ORÇAMENTO DA BAIA

2008-12-09T22:22:00.000-04:00

Dedicado à Luciano de Nardi, o Gauchinho.

Eu vou contar pra vocês
Uma pequena história
Que lembro de quando em vez
Sempre trago na memória
O causo que agora conto
Me deixa entristecido
Porquê, sem aumentar ponto
Foi ingratidão de amigo
Um sujeito macanudo
Eu chamaria retado
Às vezes um tanto posudo
Um pouco cabra safado
Morando num apartamento
Que mais parece um ovo
Me serviu de alojamento
Ele hospedou-me de novo
Como bom anfitrião
Agindo na boa norma
Me falou da intenção
De fazer uma reforma
Para aquecer o frio
Queria botar lareira
De estômago vazio
Pensou numa churrasqueira
Eu, grato pela hospedagem
Logo quis colaborar
Cheio de camaradagem
Comecei a planejar
Fui tirando as medidas
Calculando os valores
Arquitetando as saídas
Para os dutos exaustores
Fiz tudo de boa vontade
É isso que não me conforma
Parti com seriedade
Pra orçar a tal reforma
Dei uma pausada branda
Sem problemas, sem estragos
Saímos para uma banda
Paquerar, tomar uns tragos
Circulamos pelos bares
Da linda cidade, em paz
Tragando e flertando olhares
Voltamos pra casa gambás
O gaúcho foi dormir
Fui então pro meu intento
Desperto não desisti
De fazer o orçamento
Sou assim determinado
Faça sol ou chuva caia
Mas estava acabado
O orçamento da baia
O dia já clareava
Me deitei pra descansar
Enquanto ele acordava
Disparando a reclamar
Falou muito da zoada
Que fiquei de luz acesa
Deixei desorganizadas
A estante e a mesa
Me levou para almoçar
Cheio de sono e ressaca
Inda veio criticar
Que meti o pé na jaca
O pior de tudo isso
Que me deixou sem defesa
Dispensou o meu serviço
Contratou uma empresa
Só consegui perdoá-lo
Já muito tempo passado
Pois voltei a visitá-lo
Com o ap reformado
Ele acendeu a lareira
Pra esquentar nosso elo
E na nova churrasqueira
Fez um fla-flu pra banguelo

Glossário Regionalista
Macanudo: Bom, legal, maravilhoso.
Retado: A depender do contexto pode ter várias acepções. Nervoso, chateado, corajoso e muitas outras. Neste caso é um sinônimo de macanudo.Cabra safado: Assim como retado tem vários significados. Pessoa pirracenta, brincalhona, que gosta de sacanear os outros, desonesto(o que não é o caso do Gauchinho), e etc.Uma banda: De "dar uma banda". Sair passeando pela cidade.Tomar uns tragos: Beber(com álcool, é claro).Gambás: BêbadosBaia: Pequeno compartimento em que se recolhem os animais. Alguns gaúchos usam no sentido de casa, moradia.Pé na jaca: Bebeu demais, abusou dos tragos.Fla-flu pra banguelo: Churrasco com a carne bem macia. Maiores explicações, clique na foto do churrasco.

MUQUECA DE CAMARÃO

2008-12-07T22:34:00.000-04:00

Cumpade vou te ensinar
A fazer um bicho bão
Bóia das mais saborosa
Que cumi num outo dia
Quande tive de passage
Pelas banda da Bahia

O prato chega na mesa
Fervendo e fumaçando
O cheiro é uma beleza
A boca vai logo aguando

Por isso cumpade amigo
Eu vou te dá a receita
Desse trem delicioso
Que chega a cê tentação
Bonito, bão e gostoso
Muqueca de camarão

Pegue logo um caderninh
oPra notar os gridiente
Que cê vai cortar tudinho
Juntar num ricipiente
O tamanho num importa
Pode ser pequeno ô grande
Cebola, tumate, pimentão
Mói de cebolinha e coentro
Não esqueça do limão
Que tumbém vai levar dentro

Tem tumbém leite de coco
E o mió vô te dizer
Azeite de oilva um pôco
Mais azeite de dendê
Agora fique ligado
Pro modo de preparar

Pegue os camarão limpinho
Bote no tempero pronto
De alho sal e cuminho
Q´ueles vão ficá no ponto
Esprema bem o limãozinho
Por cima dos fruto do mar
Deixe ali um bom tempinho

Que é pra mode marinar
Esquente numa panela
O azeite de oliva
Vá fitrando os camarão
Q´ueles vã fica rosado

Vai subir um cheiro bão
E ficar cheio de cardo
Tenha cuidado cumpade
Com o tempo da fritura
Se você tirar mais tarde
Vai ficar com a carne dura

E camarão ocê sabe
Pra ficar no ponto certo
De cumer bem o bichinho
Sem reiva, sem aperrio
Ele só vai ta bonzinho
Se tiver muito macio

Agora escorra o cardo
E separe os camarão
Deixe tudo reservado
Pru mode da precisão
E agora meu amigo
É que o bom vai começar
Num tacho de barro quemado
Com carinho e atenção
Despeje os tempero cortado
E o cardo do camarão
Jogue o leite de coco
Misture tudo no tacho
Tampe, mas num seja lôco

Cozinhe no fogo bem baxo
Quando os tempero tiver
Um pouco amolecido
Que subir um bão cheirinho
Gostoso de muito prazer
Pode jogar os bichinho
E o azeite de dendê
Vô dá um aviso importante

Acho bom que aproveite
Pra num ficar enjoante
Não abuse do azeite
Agora pra terminar
Só farta mais um poquinho

Tampe o tacho novamente
Pra ficar tudo a contento
Enquanto tiver bem quente
Cozinhe por mais um tempo
Mais uma vez vô falá

Seja prudente e seguro
Cuidado pra num demorar
Pro bicho num ficar duro
E pros retoque finá
Pra da beleza e gosto ao prato

Tem um segredo de vida
Que te digo num momento
Jogue por cima da cumida
Cebola em rodela e coentro

E agora meu amigo
É bom tu se prepará
Acredite no que digo
É só cumer e rezar
Por isso que é bão viajá
Proutas banda lá de longe
Num é tutu nem torresm
oNem tropêro de feijão
Mas é gostoso messo
Muqueca de camarão

O PROGRAMA

2008-12-06T22:39:00.000-04:00

Acabado o sexo ela vestiu sua roupa e se perguntou o que estaria fazendo ali. Não era por amor, nem por dinheiro. Sentira pena daquele rapaz. Quando ele a abordou, ela deu o preço: R$ 100,00. Ele oferece R$ 20,00. É só o que tenho. Não quero sexo, quero uma companhia, alguém pra conversar. Estou trabalhando, por R$ 20,00 nem um boquete dá pra fazer. Mas eu preciso, me ouve um minuto, eu te imploro. As lágrimas molharam seu bonito rosto. Não sabe porque, mas sentiu uma imensa vontade de fazer algo por ele e entrou no carro. É por pouco tempo. Quase não ganhei nada esta noite. O rapaz ligou a máquina e andou em silêncio por alguns minutos nas avenidas da cidade grande. Talvez dez, vinte minutos, ela não olhou o relógio.
Estacionou numa rua erma, escura. Ela sentiu medo, preferiu não falar nada. Quando começou a falar, foi compulsivo. Falou excessivamente, mas não fez uma queixa sequer. Não falou mal da vida, não se queixou do trabalho, da família, da saúde, apenas falou. Perguntou o estilo de música que ela gostava. Tim Maia. Colocou “Azul da Cor do Mar”. “Ah, se o mundo inteiro me pudesse ouvir, tenho muito pra contar, dizer que aprendi...”. Sabe, quando eu era criança e ouvia esta música, ficava me imaginando recebendo minha professora Adélia no altar. Ela era bonita, cativante. Sonhava muito casar com ela. Fantasias de alunos com professores são comuns. Você já teve alguma? Sim, tinha um professor do ginásio que eu era apaixonada. Alex. Não era bonito, mas me atraía bastante. Coisa de adolescente...
Passaram-se horas. Agora o rapaz não mais parecia sofrido nem triste. Tinha paz no seu semblante. Ela sentia-se bem, sentia-se leve. Gostava daquele papo, esqueceu da calçada e do dinheiro que estava perdendo ou deixando de ganhar. Fazia muito que não era tratada como um ser humano comum, uma pessoa que tem defeitos e qualidades, uma mulher. Ele a convidou para um lanche. Como pode pagar se só tem os R$ 20,00 que vai me dar? Pensou, mas ficou para si. Aceitou o convite. Foram a uma lanchonete 24hs. Ele ofereceu o cardápio e disse que ela escolhesse à vontade. Intrigada, ela se preocupou em pedir algo bem barato, que os R$20,00 dessem pra cobrir. Um hambúrguer por favor. Dois. Ele complementou. Você tem filhos? Tenho um garoto de quatro anos, por isso estou nessa....Sua mão tocou suavemente o seu braço e disse: não precisa falar nada. Não quero saber o porque você faz o que faz. Se faz com dignidade é o que importa. Você me parece digna. Procuro ser. Como ele se chama? Marcelo. Bonito nome.
A conversa se estendeu por longos minutos e já quase amanhecia quando ela, por única e espontânea vontade, o beijou. Sem trocar mais palavras, os olhares falaram por elas, foram para um motel e se amaram como um casal de apaixonados que transa pela primeira vez. Ele acende um cigarro. Ela abre uma Ice. Ela pergunta. Você é casado? Sou. Não se atreveu perguntar porque o rapaz encontrava-se ali. Apenas sussurrou baixinho, bem.... Mais uma vez ele a beijou. Fizeram amor novamente e o relógio era a última coisa que importava. Acabado o sexo ela vestiu sua roupa e se perguntou o que estaria fazendo ali. Não era por amor, nem por dinheiro. Sentira pena daquele rapaz. Agora sentia admiração e respeito. Levantou, vestiu a roupa. Preciso ir. É a minha hora. Ele se vestiu, pagou a conta e perguntou: posso levá-la em casa? Sim. Na saída ele disse: obrigado pela noite, você foi maravilhosa. Sacou a carteira e pegou uma nota de R$ 100,00. Guarde o seu dinheiro. Não quebre esse encanto. Preciso desta noite na memória por toda a minha vida. E o silêncio reinou até a casa da garota.

Estilo Noir - pra divertir.

2008-12-05T22:45:00.000-04:00

Sua silhueta delgada entrou sem misericórdia, e meus sentidos acompanharam o rebolar cadente da sua cintura fatal. Logo percebi que era o vestido certo na garota errada. Fiquei alerta. Ela possuía curvas que fariam um piloto de provas derrapar. Se você não for esperto o suficiente, pode estar perdido. Ela era letal como a minha Magnum. Seus olhos verdes era duas balas calibre 35.

- Estou desesperada.
- Todos os que entram por esta porta estão.
- Meu marido. Ele quer me matar.Eu entendia o marido dela e sentia pena.
- Por quê?
- Meu seguro de vida.

Alguma coisa estava errada. Eu trocaria duzentos seguros de vida por aquela garota.

- Entendo. O que você quer que eu faça?
- Liquide-o.
- Não sou assassino de aluguel. Sou detetive particular.
- Eu dou o que você quiser.(Bingo.)
- Vamos falar sobre grana.

Ela deixou o vestido deslizar até o chão. Confesso que o vestido caro não era páreo para seu corpo nú. Relutei. Lutei comigo mesmo. Pensei em ratos, em velhas nuas, em corpos mutilados. Mas não dava para evitar a ereção. Minha vontade era de agarrá-la ali e jogar seu corpo em cima da mesa. Só que eu não nasci ontem. Na escola que ela estudava, eu já tinha dado aulas.- Você está realmente desesperada. Mas meu único interesse é grana, querida.Protestei contra mim. Protestei contra meu protesto. Ascendi o cigarro e fui até a janela.

- Eu não tenho dinheiro.(Bingo. De novo.)
- Sinto muito. Preciso pagar o aluguel desta espelunca.
- Você não se importa com minha vida?Eu encarei aquela vagabunda direto nos olhos. Caramba, quase beijei seu lábios.
- Sim. Me importo. Mas não misturo trabalho com lazer. Não vou te proteger do seu cafetão. Pegue suas coisas e saia, quando eu tiver uma graninha te procuro na esquina.

Ela esperneou. Me deu um tapa. Me xingou de bixa. Eu também. Finalmente, pegou a bolsa e saiu da mesma forma que entrou. Ouvi o estopim no corredor.Ali estava o corpo com um furo na testa. A morte lhe dava serenidade, enobrecia seu rosto. Um pouco de dignidade no velório, pelo menos. Vomitei. O pistoleiro olhou para mim. Um velho conhecido.

- Era uma do Silva?
- Sim.

Ela roubou o caixa do bordel e pensou que podia fugir.

- Mande lembranças para Bruna. Diga que sinto saudades.
- Pode deixar garanhão.

Bruna, minha filha, também é uma do Silva. Um dia eu entro atirando em todo mundo e arranco minha pequenina à força. Um dia qualquer. Talvez quando este cigarro terminar. Ou talvez não. Ainda não havia lido a coluna policial no jornal. Leitura sempre me mantém entretido.

Sobre Deus e noites sem ele

2008-12-04T22:51:00.000-04:00

Zé

Caminhando a passos lentos encontrou a igrejinha. Ficava numa esquina agitada de frente a uma pracinha. Culto de doutrina à moda antiga. Sentia-se amargo e isso fez com que o culto fora também amargo. Palavras amargas e canções azedas. Um azedume só, zuada de abelha, oração doméstica e volúvel. Mas gostara tanto disso. Sempre fora fervoroso. Agora um muro. Dizia-se a si mesmo, um muro José, um muro. Era um jargão. Era a réplica de seus sermões. Tinha certeza que haveria de decidir, só não sabia o que. Quem? Estava além e aquém de cansaço, o pior dos cansaços. Estava esgotado de existir, de pensar, de construir casas onde nunca moraria. Mas não sabia nada disso, porque dentro era um silêncio só. Tem gente que não pensa porque ninguém ainda lhe ensinou. Orava e resmungava, isso ele sabia fazer. Conceito só vem depois. Existencialismo de operário cansado de ser sempre o mesmo. Queria um prazer fútil, uma puta, um cigarro. Queria fazer uma coisa inútil que o fizesse se sentir vivo e útil. Era um morto, resmungava, um morto José. Era de um mundo desabitado onde nem Deus havia. Dizia pra si mesmo que sim, que Deus existia. Nunca leu Nietzsche, mas tinha a certeza de que algum deus tinha morrido de tédio. Deus morreu, resmungava, e ria, sem ter lido Nietzsche, num culto de doutrina. A igreja era cheia de pedaços de gentes. Guernica, mas nunca viu Picasso. Era um barulho danado. Bando de corno. Não era homem pra fazer um erro. Quis gritar um palavrão, uma blasfêmia, uma aberração. Ser perseguido igual Caim. Matar o pastor e cuspir na Bíblia. Mas era frouxo e lagrimava. Zé, desgraçado, homem não chora. Saiu do culto antes do fim. Deitou na cama e cerrou os olhos. Quis gritar um palavrão, mas teve medo de acordar a mãe. Frouxo! Em cinco minutos dormia.

ARAME FARPADO

2008-12-04T22:50:00.000-04:00

A tatuagem que trazes nas costas
É uma aposta de amor sem fim,
As três estrelas atrás da orelha
Seriam elas feitas para mim?

As engrenagens de uma paquera
É pura quimera ou algo assim?
Ou é o mundo no final da era,
A longa espera, um grão de marfim?
A tatuagem que trazes nas costas

É um coração em arame farpado
A opulência que agora mostras
Com o cabelo em rabo de cavalo
Queria seu cabelo,
Queria sua orelha,
Queria suas costas
Numa noite de gim.

Entre Anjos e Insetos.

2008-12-03T22:54:00.000-04:00

Azael olhou para o humano e viu nada menos do que um homem de cuecas perseguindo um pequeno animal. A capacidade que o homem possui de odiar, o instinto assassino, convive com a sua capacidade de amar, o instinto perpetuador.

Poderia o homem amar a barata? Azael se fez curioso. Era um anjo e conhecia muitos mistérios, alguns daqueles que os humanos nunca sonharam imaginar. Mas não era um arcanjo, daqueles que já estiveram no 7º Céu.

Azael invocou Paixão, e ela apareceu com aquele ar sedutor de prostituta vulgar.

- Vê, aquele homem e o inseto?
- Sim.
- Por quê teu irmão Ódio leva os humanos a matarem as baratas?

Ela fez cara de sonsa. Azael ascendeu as asas em chamas.

- Responda, criatura!
- Não és tu um anjo? Não conheces estes mistérios?
- Não sou um arcanjo.
- Ódio está fraco. Antigamente havia mais atividades no mundo dos homens.
- Ele culpa você por isso.
- Sim, diz que não sou mais a mesma, que não enlouqueço mais os humanos como antigamente. Mas não é culpa minha. Eles se tornaram racionais e menos intensos, mais depressivos. É como se a vida deles fosse mais fácil e menos rica. Uma vida maior, mas cinza, morna, sem muito espaço para mim.

Azael pinçou o inseto esmagado. O que Ódio tinha com esses insetos? Era um mistério para ele. Paixão tragou fumaça do cigarro longo e fino com piteira. Que saudades de meu irmão Ódio. Ela se retirou sem dar satisfações. Outra barata, e lá estava ela invocando Ódio contra o inseto.

- Irmã! Não tem outros meios de você me invocar?
- Mate-as, Ódio.

Paixão pousou sobre a Rocha da Insanidade, onde sua irmã gêmea (mas não de sangue) Estética esperava ansiosa.

- Quantas?
- Muitas.
- Elas são horríveis!

Estética suspirou, do alto de seu julgamento criterioso e rude para a existência.

- Não me importa. O que me importa é ver meu irmão que tanto amo.

Azael fechou o Portal das Visões e anotou no mural: "Estética e Paixão se uniram ao Ódio contra as baratas. Nota: pobres animaizinhos de Deus. Preparar Relatório.

"O homem meteu-lhe o calçado, esmagando sua efêmera existência entre a sola e o chão.

- Te peguei!

A pílula sob medida.

2008-12-02T23:09:00.000-04:00

self.

Depois daquele encontro foi dormir num hotel com frigobar e TV a cabo, era medíocre seu apartamento mas tinha ar-condicionado e um quadro com rabiscos vermelhos. E foi inevitável, acordou vadio. Sentido irrefreável, só não pegaria a puta da esquina porque seria cumplicidade demais. Acordou com vontade de devorar mulheres grandes, feministas de preferência, só pra não se sentir machista e culpado. Troca sem fingimento. Ligar no automático, fingir algumas cenas apenas. Entrar e sair sem deixar rastros, entrar de meias só pra não fazer barulho também. Pensou em telefoná-la, mas seria arriscado demais. Já havia manchas demais entre eles. E lembrou que mal conseguia olhá-la nos olhos, quanto mais reviver o que já tinha acabado. Não seria este o caminho, melhor seria deixá-la com o sorriso e o rosto sereno.Enquanto acordava e sentava na cama lembrou-se de Anna, dos tempos em que brincavam de beber e fumar, fingiam estar bêbados o suficiente para se beijarem e fazerem jogos com passar de mãos e abraços indiscretos, até deitarem-se em divertidas posições. Geralmente ela perdia mais o controle do que ele, sempre romântico e sentimento mesmo na pele. Enquanto abraçados rindo da televisão ela o surpreendia com um aperto sexual e colocava um de seus dedos na boca e com a ponta da língua o provocava sorrindo. E brincavam fingindo bêbados insanos. Eram assim os tempos com Anna, e não se machucavam, ela era curiosa e feminista. Ele era romântico curioso e não era machista. E quando ela foi embora só deram um abraço e um sorriso descontraído. Com Anna não foi amor, só um belisco de paixão, foi diversão e até culpa sem traição. Foram errados sem sofrimento. Era o que ele precisava. Mas não sabia se esse era o momento. Deslocados demais para reviver o que já tinha acabado. Não telefonou para ninguém.Deitou novamente, ligou a TV e viu um gordo de terno falando sobre policiais corruptos. Desfez-se sua vadiagem, logo lembrou que era cidadão. Vestiu uma roupagem de homem consciente e foi tomar café. E não havia uma moça bonita, só casais de meia idade e idosos tomando chá e comendo frutas. Saiu para a rua e não sentia mais nada. Reconstruiu o desejo e confrontou a realidade a partir da caminhada até a praça central. E viu uma moça de óculos sentada, lia poemas de Neruda. Teve a idéia de visitar o sebo ao lado do Shopping. Passou uma hora folheando e voltando a ser romântico. Saiu com O Carteiro e o Poeta, achou caro, cinco reais num livro que tinha na capa o aviso "venda proibida". Era um livro promocional de um laboratório de pílulas anti-concepcionais. Comprou o livro e viu que saiu barato, a atendente até sorriu com olhar de quem não entendia porque um homem brigaria por um livro destinado a mulheres. Ele achou engraçado e oportuno o aviso na contracapa, "a pílula sob medida".

Mono-diálogo

2008-12-01T23:10:00.000-04:00

Trago uma convidada que já é habitante da casa ou da praça. Está sempre aqui deixando o recado, ou o trago pra gente tomar. E o texto se chama Fugindo de mim, que eu re-batizei temporariamente e atrevidamente de mono-diálogo não sei porque. Conosco: Du.
Ela: Com dois monólogos não se faz um diálogo....
Ele: Nem sempre! É preciso que estejam a menos de meio metro de distância, ou então ligados por uma amizade tecida com fios de dor, amor, paixão, saudade e tingida com a cor da esperança!
Ela: Esse é o tipo de coisa que você escreve, que dá asas à imaginação. É nessas horas que eu realmente gostaria de saber voar.
Ele: Para mim teria a força de um parto atrasado, de alívio...Mas se te faz mal...por favor. O que você quer fazer? Se falar resolve, abre teu coração. Se o contrário, vamos esquecer!!! Estamos na mesma situação. Isso serve de consolo ou como a onda, remove o fundo do mar?
Ela: Eu não sei o que eu quero, aliás, sei sim, mas o que eu quero você não pode me dar. Eu queria um abraço de urso agora, chorar no ombro de alguém...Quem sabe eu ganharia um beijo e como numa mágica, meu coração parasse de sangrar?
Ele: Assim é a Natureza! Da mesma forma que os astros se alinham as vidas se cruzam. Coincidentemente sofremos do mesmo mal e tenho os mesmos sintomas. A faca cravada não está no meu peito, mas no meu estômago. É como se uma mão de ferro o apertasse cada vez que a lâmina do pensamento adentra mais um pouquinho.
Ela:“Quis jogar fora tudo que é dele ou tudo que traz uma lembrança! Mas como, se não tenho coragem de me jogar nos trilhos do trem?”
Ele:“Deviam vender na papelaria, ou talvez na farmácia uma borracha bem grande para que eu pudesse apagá-la do meu coração.....”
(Du - 23/01/2008)

Depois do Apto 101

2008-11-27T23:11:00.000-04:00

anima.
Completou-se um ano, três meses e alguns dias. Você se foi. Não estávamos bem naquela época. Já havia tudo terminado. Mas você tinha ido com promessas de que ia voltar. Seria só um ano. Eu até pensei te telefonar quando descobri que não mais voltaria. Foi aquele medo de te perder pra sempre. Mas já era tarde e não havia mais nada. Não sei porque criei fantasias mesmo sabendo que não voltaria e se voltasse não seria para mim. E aprendi a desenhar em gótico e pintei o mural do refeitório. Aquele mesmo desenho que você deixou pra mim. Não sei porque, mas sentada aqui na estação eu lembrei de ti. Só lembrei e desviei o pensamento. Ia para Porto, mas resolvi passar no mercado.

animus.
Nem sei quanto tempo faz. Mais de um ano. Pareceu uma eternidade. Cheguei a pensar que nunca mais voltaria. A viagem foi tão leve, pareceu mais curta. A paisagem não muda. E lembro de vários quadros que gostaria de pintar só de olhar estas vilas, estes lagos, aquelas casas colorias em meio ao cenário verde e sereno. A igreja no alto do monte. Primeiro a protestante, bem no topo. Mais pra frente avisto a católica, mais alta ainda. Era a concorrência da fé que me fez rir da pureza e da malícia religiosa presente em qualquer cenário. E ela adorava pintar mulheres e crianças. A pureza de qualquer religião. E ela era pura devoção. Não sei como conseguiu superar tudo aquilo com uma esperança que não sei da onde veio. E estranho, nem sei porque parei a pensar nisso. Já foi e decoro paisagens.estranho encontro.O Mercado Nacional continuava com a mesma aparência. Alguns funcionários novos., mas tudo muito igual. Principalmente as caixas, uma até lhe soltou um belo sorriso, afinal ele passava por lá quase todos os dias pra comprar pães e inutilidades. Desta vez entrou pra comprar Ilex Paraguarienses e saiu com um monte coisa esquecendo do principal. Típico da sua velha mania de deixar o essencial pra depois. E avistou o edifício branco, pintura nova, janelas verdes, estilo italiano em meio a arquitetura germânica. E lembrou das histórias que viveu por lá. Foi estranho, não gostou da sensação de deserto. Mas bastava olhar pra frente que logo esqueceria. E olhou para frente. Ou melhor, olhou para sua direita. E não acreditou. Tentou até se encolher, abaixar a cabeça, mas era inútil. Ela já o reconhecera. E passou um monte de frase e tentou articular um discurso neutro. Ela que ia sempre aquele mesmo mercado achou engraçado e estranho. Por que ele não falou que estaria de volta? Mas por que ele teria que falar também? Não havia mais nada. Em poucos segundos ele pensou em quase tudo, principalmente em como ela estava melhor....Com cabelos cuidados, bem lisos, não estava tão magra e com um rosto sereno. Ele até pensou em falar sobre isso, mas pensou em ser um descuidado. Ela diminuiu os passos e ele também. Ambos sorriram.-Engraçado, lembrei de ti ontem de manhã.-Sério? Estava sentada ali e lembrei daquele desenho, precisa ver o mural do refeitório.

conotivismo

2008-11-27T18:20:00.000-04:00

O Leandro precisa sentar e escrever nossa tese e todo mundo do Bilhetes também precisa sentar e escrever e pensar porque a gente já tem um Movimento Literário e a gente precisa deixar claro que todo mundo aqui é Conotivista. Só precisamos de um Manifesto, como disse o Germano.

E o Germano me indicou ao Beto Canales que tem um blog e é escritor e editor de um site que publica poemas, artigos, crônicas e afins e entrou em contato comigo e mandei um texto e lá está. É estranho porque já escrevo há tempos e mesmo assim, não consigo reler o que escrevo. E sou tímida que não é brincadeira. Mas indico o site 3 am magazine a todos vocês aqui do Bilhetes. Aos escritores, escritoras e à nossa Corrente Literária.

E quem quiser ler, mais um texto que escrevi.

3 am magazine

E já agradeço o conotivismo porque sem vocês, eu não escreveria.

Thank you very much indeed.

De uma página à outra

2008-11-26T21:00:00.000-04:00

Alguém aqui já ouviu a pergunta "escrever pra quê?". Essa é pergunta cativa-clichê que, vez ou outra, chega aos ouvidos de quem se propõe a escrever "sem precisar": escrever sem ganhar dinheiro, escrever mesmo que não haja pedido para uma redação, escrever mesmo livre da ata daquela reunião. Não entendo porquê as pessoas têm que saber porquê um escritor escreve. Ele escreve por escrever! Escrever para dizer o que o outro quer saber. É isso que revela todo bom texto. Ele sempre lhe dirá algo que você quer saber. Mas essa descoberta é seu papel como leitor e não de autor em escrevê-lo. O penúltimo texto da Letícia em "Afetos Literários", "conceitos da concepção", me fez pensar sobre isso, me levou às considerações de Rubem Alves a respeito, que citou Octavio Paz que "repetiu" Bakhtin de quem eu uso e abuso e me trouxe aqui. Quero dividir com vocês as considerações de Rubem Alves. É um texto muito interessante, bastante agradável de ler e importante para todo aquele que escreve por escrever. Ou não...

INTERPRETAR É COMPREENDER

Por Rubem Alves

"Hoje vamos interpretar um poema", disse a professora de literatura. "Trata-se de um poema mínimo da extraordinária poetisa portuguesa Sophia de Mello Breyner Andresen", continuou. "O seu título é 'Intacta Memória'. Por favor, prestem atenção." E com essas palavras começou a leitura.

"Intacta memória —se eu chamasse
Uma por uma as coisas que adorei
Talvez que a minha vida regressasse
Vencida pelo amor com que a sonhei."

Ela tira os olhos do livro e fala: "O que é que o autor queria dizer ao escrever esse poema?". Essa pergunta é muito importante. Ela é o início do processo de interpretação.

Na vida estamos envolvidos o tempo todo em interpretar. Um amigo diz uma coisa que a gente não entende. A gente diz logo: "O que é que você quer dizer com isso?". Aí ele diz de uma outra forma, e a gente entende. E a interpretação, todo mundo sabe disso, é aquilo que se deve fazer com os textos que se lê. Para que sejam compreendidos. Razão por que os materiais escolares estão cheios de testes de compreensão. Interpretar é compreender.

É claro que a interpretação só se aplica a textos obscuros. Se o meu amigo tivesse dito o que queria dizer de forma clara, eu não lhe teria feito a pergunta. Interpretar é acender luzes na escuridão. Lembra-se do poema de Robert Frost, que diz: "Os bosques são belos, sombrios, fundos..."? Acesas as luzes da interpretação na escuridão dos bosques, suas sombras desaparecem. Tudo fica claro.

"O que é que o autor queria dizer?" Note: o autor queria dizer algo. Queria dizer, mas não disse. Por que será que ele não disse o que queria dizer? Só existe uma resposta: "Por incompetência lingüística". Ele queria dizer algo, mas o que saiu foi apenas um gaguejo, uma coisa que ele não queria dizer...

A interpretação, assim, se revela necessária para salvar o texto da incompetência lingüística do autor... Os poetas são incompetentes verbais. Felizmente, com o uso dos recursos das ciências da linguagem, salvamos o autor de sua confusão e o fazemos dizer o que ele realmente queria dizer. Mas, se o texto interpretado é aquilo que o autor queria dizer, por que não ficar com a interpretação e jogar o texto fora?

É claro que tudo o que eu disse é uma brincadeira verdadeira. É preciso compreender que o escritor nunca quer dizer alguma coisa. Ele simplesmente diz. O que está escrito é o que ele queria dizer. Se me perguntam "O que é que você queria dizer?", eu respondo: "Eu queria dizer o que disse. Se eu quisesse dizer outra coisa, eu teria dito outra coisa, e não aquilo que eu disse".

Estremeço quando me ameaçam com interpretações de textos meus. Escrevi uma estória com o título "O Gambá Que Não Sabia Sorrir". É a estória de um gambazinho chamado Cheiroso, que ficava pendurado pelo rabo no galho de uma árvore. Uma escola me convidou para assistir à interpretação do texto que seria feita pelas crianças. Fui com alegria. Iniciada a interpretação, eu fiquei pasmo! A interpretação começava com o gambá. O que é que o Rubem Alves queria dizer com o gambá? Foram ao dicionário e lá encontraram: "Gambá: nome de animais marsupiais do gênero Didelphis, de hábitos noturnos, que vivem em árvores e são fedorentos. São onívoros, tendo predileção por ovos e galinhas". Seguiam descrições científicas de todos os bichos que apareciam na estória. Fiquei a pensar: "O que é que fizeram com o meu gambá? Meu gambazinho não é um marsupial fedorento".

Octavio Paz diz que a resposta a um texto nunca deve ser uma interpretação. Deve ser um outro texto. Assim, quando um professor lê um poema para os seus alunos, deve fazer-lhes uma provocação: "O que é que esse poema lhes sugere? O que é que vocês vêem? Que imagens? Que associações?". Assim o aluno, em vez de se entregar à duvidosa tarefa de descobrir o que o autor queria dizer, entrega-se à criativa tarefa de produzir o seu próprio texto literário.

Mas há um tipo de interpretação que eu amo. É aquela que se inspira na interpretação musical. O pianista interpreta uma peça. Isso não quer dizer que ele esteja tentando dizer o que o compositor queria dizer. Ao contrário. Possuído pela partitura, ele a torna viva, transforma-a em objeto musical, tal como ele a vive na sua possessão. Os poemas assim podem ser interpretados, transformados em gestos, em dança, em teatro, em pintura. O meu amigo Laerte Asnis transformou a minha estória "A Pipa e a Flor" num maravilhoso espetáculo teatral. Pela arte do intérprete —o Laerte, palhaço—, o texto que estava preso ao livro fica livre, ganha vida, movimento, música, humor. Com isso, a estória se apossa daqueles que assistem ao espetáculo. E o extraordinário é que todos entendem, crianças e adultos. Eu chorei na primeira vez que o vi.

O que é que a Sophia de Mello Breyner Andresen queria dizer com o seu poema? Não sei. Só sei que o seu poema faz amor comigo.

A Strange Little Woman*

2008-11-26T15:41:00.000-04:00

Imagem: DeviantART

A chuva caia devagar naquela tarde de verão. Era uma chuva em câmera lenta, porque os pingos pareciam cansados do caminho que percorreram desde o céu. Ela olhava tudo, como querendo saber o porquê das coisas. Ela tinha essa mania estranha desde criança. Foi menina daquelas que perguntam e não se contentam com um “porque sim” e muito menos com um “porque Deus quis”. Ela detestava quando colocavam a culpa em Deus, e pensava que, se tudo fosse culpa Dele, Ele deveria estar cansado demais. E, às vezes, ela mesma cansava de si. De ficar questionando o porquê do que não tinha pergunta a ser respondida.

A chuva insistia em estar com preguiça e ela já não conseguia mais esconder sua curiosidade acerca disso. Tentou se convencer, mais uma vez, de que era obra Dele, mas não tinha mais 5, há 18 anos, e, durante esse tempo, cansou de se enganar com desculpas esfarrapadas pra suas incessantes interrogações sobre natureza, sentimentos, filosofia e sobretudo religião, porque lá vinha a história de Deus de novo. E, mais uma vez, achava que Ele estava cansado demais, e sentia vontade de ajudá-lo a ser responsável por tudo. Só assim ela teria suas respostas.

Mas Deus não estava explicando nada naquela hora e a chuva anormalmente pausada do fim de tarde preguiçoso a estava tirando do sério. Ia de um lado a outro, tentava pensar no bolo de chocolate que estava no forno, no namorado lindo que Deus lhe deu (viu, tudo é culpa Dele), no ferro de passar quebrado, no chinelo rasgado e nada. Não adiantava. O barulho espaçado dos pingos continuava excessivamente intercalado e ela ainda estava sem resposta pra essa estranha chuva que insistia em descer nessa agonizante lassidão.

Ficou a escutar o som das gotas contra a janela de seu quarto e, sem querer, acabou dormindo, ninada por aquela diferente sinestesia. Quando acordou, já não chovia mais e ela ficou a se perguntar como conseguiu dormir, apesar da agonia, se perguntou ainda que horas parou de chover, se a moleza continuou (ou não) e se ainda ia ter explicação. Mas, no fundo, ela só queria era parar de querer entender tudo demais, mas não conseguia. Então ficava a indagar consigo mesma porque tinha tanta necessidade de respostas e pensava em seu cansado (pois sempre culpado) Deus. E começava tudo de novo... E era feliz.

*Escrevi esse texto ontem sem querer, assim, sem chuva, sem nada. Quando acabei e fui ler ele pela primeira vez pensei em uma Strange Little Girl e, como lembrei de você, Lorena, resolvi plagiar o nome do seu blog e colocá-lo como parte do título. Espero que não se incomode. E ele fica aqui em forma de homenagem a você, uma Sweet Little Woman. Porque fazer homengens também é conotativo.

trilha sonora

2008-11-24T09:58:00.000-04:00

"Música antes de mais nada."

(Paul Verlaine)

A Camila me passou um meme e a Lorena também respondeu e eu poderia deixar lá no afeto literário, mas não seria conotivismo da minha parte não ser comunitária, já que meu blog parece um livro antigo. Então trago o meme ao Bilhetes que é o ponto estratégico para todas as conotatividades existentes.

Começando... Eu penso em música. Quando leio um texto, não penso em citações de críticos ou livros. Eu lembro de alguma música que ouvi. Sempre fui cercada de gente que adora música. Meu pai era o Chico Buarque e os Beatles. Meu padrinho tocava saxofone. E meu irmão mais velho, em plena adolescência, teve uma banda de rock. E tem até hoje. Lembro que, na época, eu tinha uns 15 anos e aconteceu o que se chama de primeiro amor. Me apaixonei pelo guitarrista da banda e ele também respirava música. Todos os meus amigos eram e ainda são assim. Aprendi a tocar violão e não saía mais do meu quarto. Passava horas lá, tocando Cranberries, Jewel, Legião, Smiths e fazia minhas próprias músicas. Sim, sou maluca.

Eu escrevo ouvindo música. Sempre. E se estou sozinha em casa - Radiohead nas alturas ou Björk ou Beatles ou Anna Ternheim ou Ani Difranco. O dia fica mais fácil assim. E melhor.

As 18 músicas que ouço sempre:

Começo do dia - Just Another day (McCartney)

Dia seguindo - Both Hands (Ani DiFranco)

Dias de guerra - Bigmouth Strikes Again (Smiths)

Meio deprê - Alma Matters (Morrissey)

Mais deprê - Creep (Radiohead)

Fundo do poço - Desired Constellation (Björk)

Voltando das Cinzas - Penny Lane (Beatles)

Momento de solidão - All Dressed Up (Damien Rice)

Pensando na vida - Águas de Março (na voz da Elis)

Meio Panfletária - Fuel (Ani Difranco)

Com amigos - Like a Rolling Stone (Dylan)

Ao vinho - Apesar de Você (Chico Buarque)

Dias de sol - If she wants me (Belle and Sebastian)

Dias de chuva e não deprê - Valentine's Day (Hello Saferide)

Conotativa - I'll follow you tonight (Anna Ternheim)

Com raiva - I remember (Damien Rice)

Vingança como lembrança - Gravel (Ani Difranco)

Patriótica - Cartomante (na voz da Elis)

E foi difícil - uma agulha no palheiro. Fiz a lista ouvindo uma das músicas que mais adoro ouvir. É meio clichê, mas adoro o Damien Rice e Eskimo é a música.

E adorei, Camila. Espero ter feito tudo certinho. Eu ainda colocaria umas milhares de músicas, mas estas são as que fazem a diferença.

That's it.

E deixo um vídeo da Ani. Porque eu ouço as músicas dessa mulher todo dia e ela toca violão e fala a verdade.

Circus in a Suitcase

2008-11-22T16:12:00.000-04:00

Azul, amarelo, vermelho, azul, amarelo... Roda, roda, roda a saia da bailarina do Circo Mágico do Pensamento Solipsista. Sou eu por dentro da saia e por dentro da bailarina que roda; meu nome é a trapezista que voa por baixo da lona e por cima das cabeças... Que também são todas minhas.

A bailarina, no seu girar rápido e de olhos fechados, ignora os espectadores porque não os vê. Sente a música com a ponta dos pés apoiadas no chão, sente o vento no rosto, que nem é brisa mas vento produzido por rotação contínua de cabeça, braços e tutu. É que girar já é rotina desde sempre, nasceu pra isso, eles diziam, nasceu para estar no centro sem se aperceber que existia mundo em volta. E do centro do mundo só se volta para o centro de si; assim descobriu o mundo que é de dentro e desconhece tudo que nasceu por fora.

E voa a trapezista sobre cabeças, voa e gira e dá piruetas e quase cai, ai! Lá de cima se vê todo o público, todo o público que olha a bailarina girar em movimento hipnótico. E ninguém vê que existe alguém voando sobre suas cabeças, que existe uma trapezista que nasceu para isso, diziam, para voar sobre cabeças e fazer piruetas e arriscar a vida em manobras minuciosas e bem pensadas. De olhos bem abertos, sempre, concentração no exterior que qualquer pensamento fora do lugar pode levar à queda livre. Mas os movimentos são calculados com frieza gelada, nunca caiu das cordas, nem sequer um desequilíbrio.

E o espetáculo apenas começou e respeitável é o público que convidamos para o momento tão importante, quando bailarina e trapezista se encontram no centro do picadeiro. Não é fácil, senhores, descrever esse momento único que presenciamos no Circo Mágico que nunca deu lugar a outro pensamento que não aquele onde o EU é um só e é cada um com o seu. A bailarina gira no Chopin da sua vida que nunca cessa; a trapezista voa enquanto rufam os tambores. E eis que ambas arriscam um movimento novo e inusitado. A bailarina abre os olhos e vê que existe algo por fora, a música vem de fora, seus pés pisam o exterior e o vento que bate em seu rosto é matéria do mundo que não é interno. Existem olhos voltados para ela, interessados nos seus movimentos, e os movimentos também existem e ela é capaz de modificá-los. E ela nunca soube! Enquanto isso, a trapezista assiste ao novo espetáculo do cume do mundo. Não é o espetáculo a que está acostumada, é algo diferente, algo novo... E esse é o pensamento que se infiltra malignamente entre o equilíbiro dos seus movimentos e num átmo de segundo ela não vê a barra, ela só vê a bailarina que agora vê o mundo. E não existe mais barra a que se segurar, não existe mais equilíbrio na vida sempre estável, não existe vida; agora existe queda livre em direção ao lugar onde nunca esteve, o lugar onde a bailarina apóia os pés. E é então que eles a vêem; ser selvagem que olhava o mundo de fora indo de encontro ao delicado ser que só conhecia o de dentro. O choque foi inevitável e inevitável também foram a dor e as cicatrizes e o acontecimento de algo surpreendente: o nascimento de um coração.

Formas

2008-11-20T05:23:00.000-04:00

Por Re-papoilando

Esperei.
Que o sol se apagasse.
A lua não brilhasse
Ou você aparecesse.

Acreditei.
Que a vida se acabasse.
O fim se completasse
Ou o sonho alvorecesse.

Acreditei.
Que a estrada se perdesse.
O futuro te envolvesse
Ou o passado me abolisse.

Esperei.
Que a morte me invadisse.
O medo me impedisse
Ou o sol não se pusesse.

Voei.
Das trevas à tua luz.
Para em pecado expor
Um amor em cruz.

Caí.
Na perda me abriguei.
Da condição em que te amei
No amor meu, desamor teu.

Deitei.
No chão que me faltou.
Sob o céu que desabou
Sobre a dor que revogou.

Olá! Sou a Gláucia do Re-papoilando e me sinto honrada pelo convite recebido por Leandro. Não acho que meus escritos estejam à altura do Bilhetes mas agradeço a todos pelo privilégio de participar. São todos bem vindos no Re-papoilando!

homem ao mar

2008-11-17T11:22:00.000-04:00

A Leandro Neres ou Coltrane.

Amigo de brava voz e Conotivista.

É só um dia frio e sem tempestade. Ouvi alguém dizer isso, lá de longe, como um eco entre as montanhas. Um soluço e tento dormir. Se servir de consolo ou até como auto-ajuda passageira, também não estou lá essas coisas. As sete maravilhas do mundo e não estou entre elas. Sempre um lugar para se visitar. Daria tudo - esse tudo que quase não tenho - só para enxergar as pirâmides ou fazer parte da história e tocar o busto que adormece no Père-Lachaise. Tantos dormem e tenho insônia. Mas comigo é assim. Não é aquela coisinha tímida que um chá de camomila possa resolver. É insônia mesmo. Não durmo. Tanta cogitação. Ontem mesmo tentei assistir ao filme que tantos me recomendaram. Assiste porque é cult. Preguiça de andar, preguiça de controle remoto, preguiça de legenda, preguiça de tentar entender. Então tentei um livro. Tem sempre um livro na escotilha de minha embarcação amotinada. Não li. Comecei e parei. Era algo sobre um jantar comum. Era um livro do Guy de Maupassant. Que descanse me paz. Mas não quis entrar em outra atmosfera. Era um caracol na cerâmica. Querendo ficar quieto, em silêncio, escondido. Mas nada chama tanta atenção quanto um caracol na cerâmica, no piso que de tanto brilho, já era espelho. E caminhou a noite como outras noites e pensei nos amores e nas vertigens. Queria estar viajando de avião. Destino desconhecido. One way Ticket e ainda ouvindo Ticket to Ride. Mas não estou abandonando você. Só me sinto como se sente aquele que diz que o fundo do poço é escuro. Mas acabo de descobrir que não é tão escuro assim. Estou aqui, bem no fundo. A típica parede de tijolinhos aparentes, a água gelada porque é tão parada a coitada. Fica assim. Um pequeno lago gélido dentro do fundo do fim. E vejo cores. Minhas mãos têm cores. Minhas roupas também. Não me largaria assim no fundo do fim sem roupas. Essa é a minha dignidade. Sempre espalho meu corpo, mas me preparo. Um pára-quedista antes do salto. E entre cores e o lago que me molha os pés, sinto que encontrei meu semelhante. Sou eu. Sou igual a mim. Futuro mito sem rito, sem hino, sem procissão. E um dia alguém diz que as janelas nem sempre ficam fechadas. Tá, eu acredito. Acredito em tudo e por isso eu digo que hoje, no fundo do fim, caracol solitário, o vento que não atrasa, não abandono você. Aquela história de adeus e lágrimas não é a minha teoria. É só um dia e dias passam e ainda penso em comprar um pouco mais de fé e ter alegria. Acredito que sou otimista apesar de ser quem sou. Espero o tempo me curar e ainda acredito que, todo esse caos comovente, me ajuda a respirar e nado contra a corrente. Eu e minhas embarcações.

Este texto eu retirei do baú Cosmic Library - meu antigo blog . Trouxe o texto porque faz sentido agora. Fez sentido ontem e hoje é a palavra que escrevo de novo.

Beijos aos Conotativos do Bilhetes.
E somos livres.

Image by BSimmonds

Apto 101.

2008-11-11T11:39:00.000-04:00

Mais um encontro. Ele fumava seu cigarro vermelho. Olhava para a rua Júlio de Castilhos e via alguns vultos e mulheres sem expressão. Ele não via nada. Sentia um vazio. Olhava o relógio. E tragava seu vício. Até que aquela leve mão segurou teus braços. Sentiu teu perfume antes de ouvir sua doce voz. Foram mais que dias, foi um tempo de esquecimento. Desciam as escadarias só para comprar o jornal, mostrar e exibir seus rostos cansados de tanto amar. Ele não fingia, era o amante mais sincero. Ela não fingia, ele era o amante ideal, não tinha medo, não tinha história.

Depois de uma noite chuvosa e fria, abraçaram-se em seu tempo e fluíram numa mesma pulsação. E dormiram, acompanhados pelos sonhos mais leves. E como era de costume ele acordou estranho, com aquele mesmo olhar e indiferença. Incompreensível, intocável e distante. Ela estava nua, em pé olhava o horizonte pela janela. Ele levantou-se e posicionou-se ao lado dela. Sentiu teus braços na cintura e a abraçou pelos ombros. Ambos olhavam o horizonte distante e verde que apontava para o sul. E juntos estavam não somente nus em corpo, mas também em alma, o vento da manhã dava o tom de sua distância. E tirando da coragem que os cigarros lhe suprimia ele começou a falar. Nem seco, nem melancólico, ponderado.

Ele, ainda fitando o horizonte, disse a ela:

-Beijos que não passam de uma escrita concreta entre palavras falsas e frases roubadas.

Ela também não se virava para ele e respondeu:

-O que pensa? Justifica-se a si mesmo.

E ambos seguem abraçados, mas sem sentir, lado a lado, mas sem se olhar. E continuam a proferir suas quase-verdades.

-Quando foi que começou a mentir?

-Não sabe me ler.

-Se em mim não há verdades sobre você, não importa. Estou contigo porque me revela quem sou.

-E o teu silêncio?

-Encontrar comigo é estar indo em direção a única verdade que é o Amor.

-Nunca olharás em meus olhos, você sabe.

-Não me importo se sou só um objeto vazio de sentidos para você.

-Engana-se ao pensar ter neste teu triunfo.

-Meu amor não exige nada, nem fidelidade, nem mentira, nem traição, só continue a me dizer suas verdades.

Um ponto de silencio os interrompe e ela quase se desespera:

-Diga-me, quem é você?!

Ouvindo aquilo deixou-a, foi ao banheiro e lavou teu rosto em quase pranto. Era o que ele precisava ouvir. Era o que ela precisava dizer. Quando ele a viu, ela estava quase chorando e lhe surpreendeu com seu primeiro beijo e ato de amor.

Imagem de Pedro Rodrigues